ANABEL ESCRIBE...

Cuadernillo (III)

2011-12-27T10:38:00.006+01:00

Creación de sensaciones y/o emociones mediante tipografía:

Creación de una imagen comprensible con las letras del propio nombre:

Creación de una tipografía personal para un abecedario completo:

Y hasta aquí hemos llegado con el cuadernillo.

Cuadernillo (II)

2011-12-20T19:13:00.007+01:00

Armonías de color, con acrílico y pincel:

Construcción de retícula (coloreado infantil):

Construcción de retícula (coloreado juvenil):

... y sigo trapicheando.

Cuadernillo (I)

2011-12-18T13:28:00.009+01:00

Cuadernillo al más puro estilo tradicional:

Ejercicios de composición con formas básicas:

Diseño de zodiaco a partir de elementos geométricos:

A veces me entretengo una barbaridad :-)

Experimento tipográfico

2011-12-06T09:31:00.007+01:00

Ingredientes:

* 2 puros fumados.
* El ron preciso para 4 vasos.
*16-1 caracoles (caurí)
* 5 plumas de ave.
* Unas gotas de sangre.
* Una cámara fotográfica.
* Una pizca de imaginación.

Trabajar es un placer

2011-10-07T10:49:00.020+02:00

¿Un placer? A más de uno se le habrá encogido el estómago ante estas palabras, porque hoy en día todo lo que tiene que ver con el trabajo es como una nube negra y poco de fiar sobre nuestras frágiles cabezas.
La gran jodienda, si me permiten la expresión (si no, también): El que trabaja está jodido, pues en general lo hace bajo unas condiciones económicas y/o morales lamentables; el no trabaja está más jodido, pues no cuenta con un medio de vida para poder satisfacer siquiera sus necesidades básicas.

Es ésta una visión terrible, allá por donde se mire.
Por ello se agradecen las miradas nuevas, miradas que se atreven a cabalgar la realidad, a expresar tanto nuestros terrores como nuestros deseos acerca de ella. Miradas que le quitan la máscara, que desentraman la estructura de lo real y, sin ocultarla o edulcorarla, se ríen de ella.
Un fotógrafo surrealista, el belga Koen Demuynck tiene esta mirada, ya lo creo que sí.

Una oficina maravillosa. Los felices empleados sonríen, saltan y se deslizan por las barandillas en pos de flotantes cartapacios. Todo lo que era pesado se transforma en ligero, el techo de la oficina ya no ahoga, incluso las relaciones con los compañeros han pasado a ser magníficas, casi como un juego.

Este muchacho se aferra a la mesa prácticamente con uñas y dientes. No sabemos si se trata de un estudiante o es alguien que opta a un puesto de trabajo; en cualquier caso el hombre encorbatado (representante de la sociedad adulta y responsable) quiere hacerle desistir de su empeño mediante un método tan real como poco ortodoxo.

Una joven mujer se ve obligada a huir, agobiada por los múltiples entrevistadores que desean contratarla. Éstos pugnan entre ellos como animales salvajes, rodando por el suelo y tirándose de los pelos a lo largo de un pasillo.

Uno de los candidatos, que presentaba su curriculum junto a otro, es rechazado. El entrevistador no se limita a decirle unas palabras hipócritas para despedirle, le lanza al espacio exterior oprimiendo un botón, ante el asombro y horror de su competidor, que no sabe todavía lo que le espera a él.

Resumiendo... No todo es lo que parece, ni es tan difícil de cambiar como parece. Por favor, riámos un poco, señoras y señores, que para llorar siempre estamos a tiempo.

Máscaras rituales

2011-09-17T09:09:00.024+02:00

El frontis del British Museum, en Londres, es como un gigantesco Partenón preludio de las impresionantes estancias dedicadas a Egipto, que son motivo de fricciones por parte del mencionado pais y los actuales anfitriones de sus momias, bustos colosales y otras maravillas antiguas. Reyertas aparte, es menester decir que el British es un museo único, alimentado en su mayor parte por donaciones; y es gratuito, generosidad que dadas las obras que expone se puede denominar copiosa.

Fui a ver las salas de Egipto y encontré que otras, mucho más modestas, me sobrecogieron infinitamente. Y he traido aquí tres objetos de la sala subterránea de África, que casi me pareció que fueran a saltar de sus vitrinas.

MÁSCARA YORUBA
Madera y pigmentos
Nigeria

Máscara Egungun, asociada con el linaje de los antepasados. Aparecía en festivales anuales en torno a la muerte o también en cualquier momento de crisis para la comunidad.
Las máscaras de la etnia yoruba van colocadas apoyadas en la frente, cubriendo el cráneo, y llevan encima superestructuras formadas por varias figuras. Son utilizadas en las ceremonias dedicadas al culto de los antepasados y en la sociedad secreta Epa o Ekpe.

En las ceremonias funerarias, estas máscaras desempeñan un papel eminente. Gracias a ellas, la familia, clan o tribu, al que pertenecía el difunto, logra dominar y apaciguar la fuerza vital que ha quedado liberada por la muerte. De ese modo el espíritu llegará al lugar que le corresponde y no podrá convertirse en una fuerza maligna que cause daño a los suyos.

MÁSCARA EKOI
Madera, piel de antílope y pigmentos
Nigeria y Camerún

En esta etnia el color blanco -a diferencia de la mentalidad occidental- es el símbolo de la muerte, porque representa, en realidad, la pureza de una nueva vida espiritual. En consecuencia, máscaras y figuras de antepasados suelen aparecer con rostros demacrados.
Las máscaras solían ser utilizadas en las danzas rituales de la sociedad secreta Gelede. No solo representan a los espíritus si no que, mientras dura la danza, la esencia de las fuerzas invocadas por la máscara penetra en su portador y éste actúa, se mueve, habla y gesticula de modo distinto al suyo habitual. Poseído por un espíritu, se convierte en su instrumento.

El enmascarado en determiandas ocasiones cae en trance y, fuera de sí, adueñado totalmente por las fuerzas sobrenaturales, espirituales, ejecuta danzas de puro frenesí.
Otras máscaras ekoi hacen mención a los cráneos de los enemigos muertos, traídos como trofeo después de una batalla. Éstas son artículos de prestigio, poseídas por miembros de las sociedades de guerreros.

MÁSCARA CHOKWE
Madera, resina, fibras y pigmentos
República Democrática del Congo

Esta máscara muestra a Kalelwa, una criatura asociada con la muerte y el mundo de los espíritus, que aparece también en las ceremonias de circuncisión masculina. Es otro tipo de las llamadas máscaras-yelmo, como las de la etnia ekoi, que cubren totalmente la cabeza y se apoyan sobre los hombros del portador; en los ritos lo más importante es la cabeza, puesto que es donde reside la fuerza vital.
En cualqueir caso las máscaras son los instrumentos de que se valen los vivos para captar el poder y la fuerza que emana de los espíritus (llamados mahamba por los chokwe), someter dichas energías y transferirlas a la comunidad para que esta la use en provecho propio.

Resulta fascinante, ¿no creéis?

El texto es una recopilación de lo expuesto por el British, el ensayo sobre arte negroafricano de Carmen Huera y mis propios argumentos. Las fotografías son de una servidora, exceptuando la primera de la máscara yoruba (encontrada en internet).

Kiosko Incontrolable

2011-09-11T11:24:00.012+02:00

Kiosko Incontrolable es un sello que agrupa varias publicaciones digitales, de revistas y literatura. Acaba de sacar a la red una doble descarga muy interesante, completamente gratis, que incluye:

Revista Albis Off (número 01) + Albis Ebook. Némesis: Sangre y Acero

Revista Manifiesto Parapsipunk (número 02) + Especial arte: Gerardo Gómez

Para disfrutarlo solo tienes que acceder a este enlace de DESCARGA
(avanza hacia abajo en la página y a la izquierda está el link).

Un mar en que naufragar

2011-08-14T09:48:00.010+02:00

Antes de nacer elegiste
Para evolucionar
Una cruz infame
Un mar en que naufragar.

El genio de tu dolor
Capa a capa saja la vida
Como cebolla tierna
Hasta el corazón tallar.
Una cruz infame
Un mar en que naufragar.

La verdad de ti mismo
El genio de tu poesía
Solo así emerge
Fruto de oscuridad
¡A brillar como mil soles!
¡Al corazón llenar!

Sangre de sacrificio
Que alimenta nuestro altar
Que antes de nacer elegiste
Como todos nosotros...
Una bendición grande
Y un mar en que naufragar.

Dedicado a K. Daminsky

Premios Sombra 2011 a la peor publicidad

2011-08-11T20:10:00.022+02:00

Ecologistas en Accción concede anualmente los Premios Sombra, haciéndolos coincidir con los Premios Sol de publicidad de San Sebastián. Me hago eco de los mismos por su elocuencia.

Premio TORTILLA DE SILICONA
A los peores valores alimentarios, para la marca Bicentury de productos dietéticos, que forma parte del conglomerado empresarial Agrolimen. Con la campaña “Gústate mucho”, promueve una dañina cultura del cuerpo perfecto a la vez que ofrece sustitutos innecesarios de los prodctos frescos y de temporada necesarios para una alimentación sana y equilibrada.

Premio ME LO LLEVO
A la transmisión de los valores más consumistas, para la cadena de venta de electrodomésticos Saturn, con su lema “La avaricia me vicia”. Es merecedora de este premio por ensalzar un afán como la avaricia, tan nocivo para el desarrollo colectivo, y transmitir la idea de que se debe pensar en uno mismo por encima de todo y recurrir a la acumulación de bienes como medio de satisfacción.

Premio LAVADORA VERDE
Al mayor lavado de cara ecológico, para la campaña con el lema “Nuestro compromiso continúa”, de la compañía British Petroleum (BP), en la que se trata de maquillar la imagen de la empresa, tras ser causante, con la explosión de la plataforma petrolífera del Golfo de Méjico, de uno de los mayores desastres ecológicos y sociales de la historia.

Premio LAVADO SOLIDARIO
Al lavado de cara más oportunista, para “Hay razones para creer en un mundo mejor” de Coca-Cola. Esta empresa transnacional demuestra que invertir en publicidad es una estrategia que funciona para conseguir que el producto más conocido en el mundo sea algo bastante prescindible para la vida: un refresco carbonatado. Y lo hace gracias a una estrategia publicitaria que se basa en crear una imagen de marca comprometida y asociada a valores como la solidaridad, la multiculturalidad, la salud o el respeto por el medio ambiente, detrás de la que quedan escondidos todos sus impactos socioambientales.

Premio FLORERO
Al uso como adorno de las personas, para el anuncio del perfume “One Million”, de Paco Rabanne. Este spot muestra la instrumentalización exhibida de los cuerpos masculino y femenino, y la presencia de contenidos tan estereotipados como estereotipadores, entre los que destacan unos roles de género muy patriarcales y dominantes.

Premio CHIMENEA
A la visión más destructiva del medioambiente, para la compañía aérea británica Easyjet con su anuncio “La mejor pizzería de Madrid está en Nápoles”, por promover una movilidad insostenible e irresponsable, invitándonos a cerrar los ojos ante la crisis ecológica en la que estamos sumidos y a ignorar las consecuencias medioambientales que nuestro comportamiento pueda tener.

Premio CENUTRIO
A los valores más irresponsables y contrarios a lo ético y sostenible, para el coche todoterreno Mini Countryman, del grupo BMW. El anuncio de este modelo destaca por fomentar un uso destructivo del automóvil y por tanto por transmitir valores contrarios a la conservación de la naturaleza y contribuir a una concepción de la misma al servicio del Ser Humano.

Premio OMBLIGO DEL MUNDO
A los valores etnocentristas o xenófobos, para la petrolera Cepsa, con su anuncio realizado durante el mundial de fútbol de Sudáfrica. Con el lema nostálgico de “El mundo puede volver a ser nuestro”, este anuncio destaca por la frivolidad con la que se utiliza una cuestión de trágica seriedad, como es el caso del colonialismo español.

Premio LA CRISIS ES RENTABLE
A la textil transnacional Nike, por su spot “Ilumina tu país”. Dicho anuncio termina con la idea “Trabaja y esfuérzate, con humildad y con respeto, lucha contra la oscuridad. Sé la luz que dicen que hemos perdido”. Ante este bonito mensaje, hay que recordar que Nike fue una de las pioneras en apostar por la deslocalización de sus actividades productivas en países periféricos, en lugares donde los derechos laborales brillan por su ausencia.

Premio A TODA UNA TRAYECTORIA
Para Carrefour, y su promoción, en los últimos años, de su preocupación medioambiental e inclinación solidaria. Dentro de esta trayectoria, la última campaña, “En positivo”, incluso, publicita en su web actuaciones medioambientales y solidarias, en colaboración con diversas ONGs. Sin embargo, este compromiso se enmarca dentro del lavado de imagen y nuevas oportunidades de negocio, que promueven la Responsabilidad Social Corporativa (RSC) de las multinacionales. Un paraguas que enmascara los verdaderos fines empresariales y sirve para dar una imagen más comprometida destinada a una clase consumidora preocupada por cuestiones ambientales o sociales.

Premio AL PEOR ANUNCIO LOCAL
A la Consejería de Sanidad de la Comunidad de Madrid, por su campaña de promoción del Área Única, en el que el Gobierno Autonómico utiliza, una vez más, una importante suma de dinero público para realizar una campaña publicitaria con tintes electoralistas. Tras esta iniciativa populista, se esconde que la Comunidad de Madrid, con la mayor renta per cápita del estado, tiene una de las menores inversiones en sanidad. Además, el bajo número de profesionales y las deficientes infraestructuras contrastan con el cuantioso presupuesto destinado a las externalizaciones a las clínicas privadas.

Una última reflexión, bastante interesante, extraída de la página de Premiso sombra:

"La publicidad es mucho más que un instrumento de persuasión masiva para la compra de productos y servicios. Es, ante todo, un instrumento de educación para el neoliberalismo: una vía para la transmisión de ideas, valores, conductas y desinformación que permitan que la maquinaria política, social y económica del capitalismo globalizado no se detenga en su andadura hacia el crecimiento infinito.
Como brazo comunicativo del aparato de producción, de esta manera, la publicidad permite enmascarar el deterioro social y ambiental devenido del insaciable apetito de beneficios de la clase empresarial, y el insaciable apetito de cosas y experiencias de la clase consumidora."

Como se suele decir por mi tierra: ¡¡Qué Dios nos pille confesados!!

Antología de Autoras

2011-08-03T20:35:00.010+02:00

Albis Ebooks lanza una "Antología de Autoras", coordinada por Carlos Daminsky y una servidora de ustedes. Las bases para participar son las siguientes:

- Podrán participar todas las autoras que lo deseen, con una sola obra por autora (relato) y de carácter inédito.

- Los relatos tendrán un máximo de 5.000 palabras.

- La letra será times new roman 12, y espaciado 1,5.

- Se valorará que los relatos presentados tengan cierta originalidad, innovación y riesgo.

- En la primera página figurarán únicamente el título y el nombre de la autora.

- Se utilizará guión largo para los diálogos y no debe haber faltas de ortografía.

- Email para recepción de relatos: antologiasalbis@yahoo.es

- Fecha máxima de entrega: 10 de septiembre de 2011.

- Indicar en el asunto: Antología de Autoras.

Todos los relatos que no cumplan estas especificaciones serán desestimados.
Las obras seleccionadas serán publicadas en formato ebook gratuito, y éste será promocionado por Albis Ebooks en portales de Literatura y afines.

Autora, si estás leyendo esto, ni que decir tiene que tu relato será bienvenido.

Mientras escribo

2011-07-23T14:01:00.015+02:00

Es el título del mejor libro de Stephen King, el paleto más perverso de América, guitarrista aficionado, ex-alcohólico declarado y uno de los pocos manchapapeles que se atreve a actuar en sus propias películas (Sonambulos, Cementerio viviente, Creepsow...). Le adoro, es un tío guay.

No nos rasguemos las vestiduras por lo de 'el mejor libro', pues como él dice "es un poco deprimente ver como todo el mundo coincide en que has escrito tu mejor novela hace veinte años". Tranquilo, Steve, este lo escribiste hace sólo doce y tus millones de fans y yo te lo perdonamos todo, que lo sepas.

Cuentan que su última novela, llamada "La Cúpula", la escribió en un sueño de cuando era pobre y trabajaba en una lavandería, es decir, es puro estilo antiguo: El resplandor, Salem´s Lot, Cementerio de animales, La zona muerta... Tengo el tocho esperándome en mi mesita de noche, y me come la emoción porque de ser verdad volveré a sumergirme dentro de sus pesadillas, al modo de los veraneantes en su primer día de playa, todo será alegría.

De momento me refocilo con "Mientras escribo", uno de los ensayos sobre el oficio de escribir más lúcido y útil que conozco, donde King desvela como se forja y se educa un escritor, en el cual asistimos también a sus momentos de mayor gloria, y a la humildad de sus más profundas bajezas. Incluso se permite el lujo de recomendarnos lecturas.

Caja de Herramientas de escritura del Doctor King:

- Nivel 0: Leer, leer, leer, y después... leer.

- Nivel 1: Vocabulario.

- Nivel 2: Ortografía y Gramática.

- Nivel 3: Estilo.

- Nivel 4: Narración, Descripción y Diálogo.

- Nivel 5: ¡Disciplina!

Además, me he enterado esta misma mañana (qué mala es la ignorancia) de que es el guionista de la estupenda película "Cadena perpetua". Ya dije que le adoraba, ¿verdad?

Picnic de tiempo

2011-06-15T07:40:00.013+02:00

No sabría cómo decirlo, si es que he consumido el tiempo o él me ha devorado a mí, pero ha habido un lapso extraño en el que he estado detenida en la escena, como en el cuadro del "Almuerzo en la hierba" de Monet.

He soñado que me encontraba desnuda en este claroscuro pintado y, en vez del caballero romántico, la muerte se sentaba a mi lado. Un esqueleto pretencioso, blanco de puro hastío, de conocerlo todo. Tal que diablo, que más sabe por viejo que por diablo, la muerte me ha susurrado al oído un secreto y no me ha permitido retenerlo, pues cuando las brumas del sueño se han quebrado ha comenzado a esfumarse de mi memoria y sólo he podido colocarme este cigarrillo en la boca y correr hacia el teclado.

Igual que en el almuerzo de David Cronenberg, raro y desnudo, evocaba yo las palabras de otro David, un colega: lo peor que le puede pasar a un escritor no es que no publique, o que no le lean, lo peor que le puede pasar a un escritor es que no escriba.
A fin de cuentas, que no sea capaz ya de imaginar, de trascender y crear físicamente aquello que surge en su mente como un espíritu.

A la luz de los últimos acontecimientos, en los que trato de aprender el oficio de conocer el mundo del libro, su diseño y edición, el arte gráfico y laberinto legal en que se apoya un escritor, me doy cuenta de algo terrible, que ya sabía. Un secreto. En esta vorágine de vida en la que el consumo hace devenir todo en producto, la mayoría de las veces no es necesario que un escritor sepa escribir, lo imprescindible es que sepa vender.
Y es una más entre las miles de enajenaciones injustas que estos tiempos nos imponen. Un picnic de tiempo, en el que, en vez del caballero romántico, uno comparte su suerte con la muerte.

Thorgerson surrealista

2010-11-13T21:01:00.023+01:00

A lo peor pensáis que a este señor de la foto no lo conoce ni su padre. Pero... ¿seguro? Os puedo garantizar que conoceis sus trabajos y, muy probablemente, hasta los admirais.

Storm Thorgerson cursó Filosofía, posteriormente Fotografía y Diseño en Londres, y en plena efervescencia del movimiento hippie creó una compañía llamada Hipgnosis dedicada en exclusiva al diseño de portadas de discos para los grupos musicales del momento. Actualmente continúa en activo creando portadas, pero también ilustraciones artísticas, vídeos, cortos cinematrográficos, e incluso menús interactivos para dvd.

Thorgerson no se queda nunca en la superficie, valgan sus propias palabras: "Como un músico, yo también, de alguna manera, realizo una actuación". Veámos una muestra:

Portada para The Dark Side of the moon, de Pink Floyd. La luz blanca se descompone en un espectro de seis colores a través de un prisma. En el original la gama daba la vuelta a la funda del vinilo e incidía en un nuevo prisma. Thorgerson trató de captar la idea del grupo: Los diferentes aspectos psicológicos del ser humano, su "fragmentación" y su oscuridad.

Portada para Houses of the Holy, de Led Zeppelin. El compañero de Thorgerson realizó la fotografía en la formación geológica llamada "calzada de los gigantes" (Irlanda) y el diseñador la modificó. Pero hubo un error en la impresión y los colores aparecieron modificados. Tal resultado sorprendió gratamente a Thorgerson, que insistió en presentar al grupo la imagen tal como estaba; y así quedó, pues les encantó.

Portada para Loverdrive, de Scorpions. Esta imagen causó gran revuelo por su erotismo implícito, hasta el punto de que fue censurada y tuvo que realizarse otra (en la que se veía un escorpion sobre un fondo azul). A pesar de todo, Thorgerson defendió su labor, asegurando que su trabajo buscaba impresionar, no provocar.

Portada para Wish you were here, de Pink Floyd. El diseñador llevó esta fotografía al límite. Fue tomada en el entorno de unos estudios de cine y el modelo de la derecha, debido a un golpe de viento justo un momento antes de que Thorgerson disparara el obturador, sufrió algunas quemaduras pese a contar con las protecciones adecuadas. Aquí trataba de captar la vacuidad y desigualdad en la relaciones sociales comunes: uno de los hombres de este saludo surrealista tiene una postura segura y desenvuelta, mientas que la actitud del otro resulta servil; podriamos decir sin equívoco que está "quemado".

Portada para Absolution, de Muse. Uno de los trabajos más actuales de Storm. Las letras del disco suponían una crítica a la guerra de Irak, por ello Thorgerson situó las sombras simulando los aviones de combate que dejaban caer las bombas; en realidad, con el doble sentido que le caracteriza, las almas de aquellos que perecían en el conflicto.

Portada para Bury the Hatche, de The Cranberries. El diseñador supo captar aquí el ánimo interno de la cantante Dolores O´Riordan, que sufrió el acoso de la prensa sensacionalista hasta el extremo de necesitar tratamiento debido al estrés que le causó. El gran ojo simboliza el trance del que fue objeto.

Culto a María Lionza

2010-10-09T09:23:00.009+02:00

Amigos, si estáis en la ciudad de Valencia entre hoy y el 19 de Diciembre hay algo que no deberíais dejar de experimentar.

La fotógrafa Cristina García Rodero, que ya tuvo un espacio en este blog por sus grandes méritos artísticos, expone en Valencia un centenar de imágenes pertenecientes al culto espiritual de María Lionza que se lleva a cabo actualmente en Venezuela.

Se trata de un sincretismo religioso entre las doctrinas cristiana, africana e índigena propia de ese país; santería y tradición chamánica en uno, que incorpora la posesión de algunos mediums por una serie de espíritus, emisarios de Dios en la tierra y comandados por una "mujer" mestiza, gran maga y sanadora, María Lionza. Naturaleza, fertilidad, armonía, magia ritual... Lo más sorprendente, aparte de estas imágenes de éxtasis que nos ofrece García Rodero, es que este culto bebe de las tradiciones más antiguas ya que tiene como vehículo principal una figura femenina, cosa que no ocurre desde tiempos prehistóricos.

Aquí tenéis un aperitivo:

Es en el Museu Valencià de Etnología (Antigua Casa de la Beneficiencia).

No poder verlo hubiera sido una catástrofe para mi; doy las gracias a Sirona por pasarme la información (¡¡muac!!).

La luz de un hombre

2010-09-25T10:46:00.016+02:00

Me estaba esperando. No osaría decírmelo, pero me esperaba y cuando me ha visto, antes que yo entrara, algo le ha brincado dentro. Su rostro, acostumbrado al férreo gobierno de la voluntad, no denota emoción alguna, pero yo sé que está iluminado bajo aquel embozo de dominio. Mi percepción, aunque atraviesa la carne, siempre es discreta y respetuosa y le saludo con brevedad al franquear la puerta, perdiéndome rápidamente después en el interior.

Es un hombre tímido y pienso que, quizá, no comprende que un ojo experto aprecia el brillo de la luz singular, por más que ésta venga envuelta en los más extraños o vergonzosos ropajes. Y cuando la encuentra no puede más que maravillarse complacido.

Siempre me han fascinado los ojos velados; y él los tiene así, naturalmente entornados y profundos, marrones, con una sombra que parece que se inclina, que fuga hacia el horizonte de otro mundo. Porque a él le gusta experimentar los mundos que todavía no existen.
Las pocas veces en que se determina a mirarme veo también el memorable rastro de un yo salvaje, fuerza y razón en uno, escondido en su cuerpo grande que es como el tótem de un oso, furor berserker. Su barba bien recortada se difumina bajo una nariz de perfil recto, sostiene como un dedo oscuro el poderoso labio inferior, y huele agradable cuando —no hay remedio, piensa, turbado—, tengo que acercarme a él.

Posee una voz grave de radiante modulación, que me atraviesa y me retumba dentro del pecho como la reverberación impetuosa de un tambor. Esboza unas palabras igual de torpes que las mías y luego me empuja suavemente hacia fuera, sin tocarme, no se atrevería a hacerlo.

Ha huido. No importa, no deseo más, sólo ese minuto. Ese minuto en que su hermosa luz me ha envuelto.

La noche se apodera de la ciudad.

La casa interior

2010-09-24T23:36:00.013+02:00

Últimamente tengo el blog bastante desamparado, menos mal que no debo tener millones de fans :-)

La cuestión es que estoy preparando una página web propia en la que poder incluir, además de todas las extravagancias que acostumbro a publicar aquí, mis manías creativas en forma de dibujos, poesías y fotografías de buen azar, no menos peculiares.

Estoy a punto de finalizar el curso de diseño web y multimedia, así que ya me siento capaz de acometer un proyecto así, puesto que este espacio, el cual me ha permitido saltar de lo estrictamente individual y poder compartir, por desgracia empieza a hacérseme en exceso limitado.
Aquí os dejo lo que será la cabecera de la web; después de horas de pruebas, modificaciones y dolores de cabeza en distintos grados de intensidad, por fin ha quedado de mi gusto.

El cuerpo perfecto de Crystal Renn

2010-09-14T16:47:00.022+02:00

¿Quién dice qué cuerpo es bello?

Era una pregunta retórica, por supuesto, pues todos sabemos de donde proviene el ideal estético actual y con que furioso embate se nos mete por los ojos, los oídos, la boca. Lo saben aquellas que aspiran a una perfección imposible en que han de levantarse con la sonrisa y el maquillaje ya puestos, prestas a iniciar una jornada de superwoman en la que interpretarán todos los roles femeninos habidos y por haber, en permanente estado de gracia.

Lo saben, sobre todo, millones de féminas que han pasado las de Caín para adelgazar, a base de dietas milagro y regímenes draconianos, cuyos sufrimientos estaban orientados a perder sus quilogramos, en la necesidad artificial de parecerse a las modelos de las revistas "para mujeres" (que yo más bien denominaría "contra mujeres", y no sólo por las modelos).

Muy pocas veces estos métodos las han hecho más felices de lo que eran, si no todo lo contrario. Por eso, entre otras cosas, merece un hueco en este blog la señora Crystal Renn, que en este mundo de tallas extremas exhibe un cuerpo como Dios manda, es decir, exactamente como lo tiene.

Renn comenzó su carrera de modelo de alta costura con catorce años y se le aseguró que, si quería triunfar, tenía que perder un tercio de su masa corporal. Ella lo hizo. Pero nunca estaba lo suficientemente delgada para las fotografías y las pasarelas, y continuó perdiendo peso hasta el extremo de sufrir una crisis de salud que casi acaba con sus (entonces) huesos bajo tierra.

Tras unos años bajo tratamiento médico, en los que consiguió recuperar 32 quilos, luchó por volver al entorno profesional con pleno derecho y talla natural. Como vemos, lo logró, y no creo que muchos se atrevan a decir que esta mujer no es bella.

Tengan mucho cuidado pues, señores, que por si no se han dado cuenta ya están empezando a venderles cremas hidratantes, y si quieren saber hasta donde llega la fiesta de disfraces sólo tienen que echar un vistazo a su alrededor.

La fiesta tétrica de Laurie Lipton

2010-09-03T21:23:00.022+02:00

Para la mayoría de los pueblos la muerte es un tabú, un secreto a voces, del que no se habla. En realidad no creo que se tema la muerte en sí, aún dada su faceta de experiencia obligada y desconocida, si no, principalmente, al dolor que ésta puede conllevar instantes antes, aquellos en que su complementaria, la vida, comparte el mismo espacio con ella durante apenas unos segundos.

Me consta que en México tienen una celebración asociada a los muertos, y se atreven a elogiar a la parca con colorido festejo, pero pienso que tal fervor se debe en buena parte a la dimensión afectuosa que tiene para con los familiares que se han ido. No descarto este tema para posteriores entradas, pero no será hoy, aunque esta artista le dedica también algunas ilustraciones.

Hoy quiero asistir a la fiesta privada de Laurie Lipton. Es también una fiesta lúgubre, mortal de necesidad, cuyas imagenes ya estáis contemplando. Como siempre, las subo en un formato que permite apreciar los detalles.

Esta señora, que vive en Londres, comenzó a dibujar cuando contaba cuatro años de edad. Desarrolló un estilo hiperrealista a fuerza de imitar, de manera utodidacta, a los grandes maestros del siglo XVII, sobre todo flamencos, pero también nuestro Goya se encuentra entre sus influencias.

Años más tarde se licenció con honores en la disciplina de dibujo, en la Carnelly-Mellon University (Pennsylvania). Y entonces se dedicó a recrear el lado más estético de la muerte, que era lo que realmente le gustaba, sin obviar las implicaciones morbosas o terroríficas.

En sus imágenes, curiosamente, también suele reflejar la hipocresía de la vida y la sociedad.

En cualquier caso, todas sus ilustraciones remueven algo en nuestro interior. Llaman a ese timbre primitivo del alma que nos hace abrir la puerta a los extraños y agasajarles como si fueran invitados, conocidos de siempre.

Tal vez lo sean, o... lo serán.
Pero no hay que temer. No recordamos la vida prenatal ni cómo vinimos a este mundo y, sin embargo, nos sentimos generalmente bien en nuestra piel. Así que es justo que sólo podamos imaginar lo que ocurre después. ¿Quién nos dice que no será una experiencia enriquecedora? Quizá sólo la voz de nuestro miedo.

Salón de té imaginario

2010-08-28T12:30:00.016+02:00

Hay casas de té oriental que ni siquiera existen, o sólo lo hacen en la intimidad de la imaginación. Yo tengo una, a la que generalmente acudo los domingos por la tarde cuando el sol comienza a ocultarse y me encuentro un poco melancólica.

Me dejo caer sobre los blandos almohadones y permito a mis pensamientos vagar en libertad. Pequeños farolillos de papel seda alumbran la penumbra, y en su ambiente cálido, donde se adivina el humo de un opio viejo, el té sabe a jazmines y a felicidad.

Xian, suave refugio en el que me reúno conmigo... Hoy, al despertar, decidí que Xian se ha iniciado en la realidad. He navegado un rato por internet buscando las imágenes adecuadas y después me he pasado un buen par de horas (de esos pares de tres o cuatro) creando el lugar.

Estos que véis son los diseños de una tarjeta que hice para mi Casa de té Xian. ¿No os apetece venir a tomar una infusión en compañía?

Alicia sumergida

2010-08-17T16:14:00.023+02:00

No existe la luz sin la oscuridad, y viceversa. Así pues voy a apartarme de las brumas vampíricas y hacer inmersión en lugares donde llega la radiación solar, al calorcito amable. Sí, sólo será un momento, y me acompañará la fotógrafa Elena Kalis.

Kalis nació en Moscú, pero reside desde hace unos diez años en las Bahamas junto a su familia. Tal vez por eso inunda sus imágenes de una hermosa luz tropical. Sus últimos proyectos están completamente dedicados a la fotografía subacuática, donde muestra vivísimos colores y espacios casi ilimitados. En su serie H2O Stories incluye la secuencia "Alice in Waterland", ilustrando a su manera personal el conocido libro de Lewis Carroll (las acompaño con fragmentos del mismo).

Mientras decía estas palabras le resbaló un pie y un segundo más tarde, ¡chap!, estaba hundida hasta el cuello en agua salada.

Lo primero que se le ocurrió es que se había caído de alguna manera en el mar. En ese caso podré volver a casa en tren, se dijo.

Sin embargo, pronto comprendió que estaba en el charco de lágrimas que había derramado cuando medía casi tres metros de estatura.

Ahm... una delicia.

Noche en el teatro romano de Sagunto. Sangre pura

2010-08-08T09:51:00.019+02:00

Teatres de la Generalitat nos hizo un obsequio anoche, en el marco del antiguo teatro romano de Sagunto y dentro de su ciclo Festival d´Estiu.

Se trataba de "Sangre pura 2.0", una visión muy particular del mito del vampirismo a cargo del Ballet de Teatres, con coreografía de Ramón Oller. La única fotografía promocinal que he sido capaz de encontrar no le hace ninguna justicia ni a los bailarines ni a la puesta en escena, creedme.

La obra estaba originalmente concebida para siete bailarines en el espacio de un teatro tradicional y se adaptó para diecinueve en la amplitud circular del teatro romano, con un resultado espectacular. Oller utiliza todo el abanico de sensaciones que se pueden transmitir a un público: forma y movimiento, color y sonido; éste último incluye profundas batidas de campanas, suspiros, grillos nocturnos y el continuo rumor del agua, que cae clara al principio de la obra sobre dos cubetas a ambos extremos del escenario, para transformarse después en sangre.

También incorpora elementos vivos poco comunes, en este caso un ave rapaz (creo que se trataba de un halcón) que fue sacada a escena en instantes claves de la representación, de modo simbólico.

Estuvo tratada con extrema sensibilidad, aún así sin obviar momentos terroríficos o con alta carga erótica; un lujo que me sorprendió encontrar. Por lo demás contó con una iluminación espectral más que correcta, un vestuario sobrio y sencillo pero efectista, un trabajo conjunto de danza contemporánea bien ejecutado y montado con elegancia, además de un final de esos que quedan impresionados en la memoria.

Si la véis anunciada en otra ocasión id a verla, no os defraudará.

Para terminar qué mejor que las palabras del propio Oller (para Las Provincias.es): "El argumento podría resumirse en que la inocencia es la fuerza que despierta las maldades morales. Sin luz no hay oscuridad. Es una pieza con canto y coreografía, es vital, porque eso son los sangrepura, vida eterna, fuente de energía primaria".

Hum... ¿cuántas veces lo habré dicho? Un buscador tarde o temprano es un encontrador :-) Con el vídeo no asistiréis al ballet en sí, pero si puede tenerse un atisbo de la escenografía y la música.

Por cierto que todavía quedan representaciones por estrenar este verano, el ballet flamenco de Eva Yerbabuena y la obra "Calígula" con el libreto de Albert Camus, entre otras. Más información en:
http://www.saguntum.es/sagunt-a-escena/programacion

La danza de los harenes

2010-07-26T18:23:00.017+02:00

Los orígenes de la danza del viente se pierden en la noche de los tiempos, siendo como es uno de los bailes más antiguos del mundo. Se sabe que en principio se trataba de una danza ritual cuyo objetivo era alcanzar el éxtasis religioso, también el aumento de la fecundidad, se consideraba sacra y no podía ser presenciada por los hombres. Posteriormente se combinó con diferentes danzas del Medio Oriente y el norte de África, incluso mezclas de movimientos de origen gitano e hindú, pasando a bailarse en la intimidad de los harenes o como espectáculo en las residencias de las gentes adineradas. Durante los años 40 comenzó a popularizarse en Egipto, concretamente en los casinos mas fastuosos de El Cairo, hasta constituir una danza exhibida y practicada en todo el planeta.

Al verla, parece fácil de ejecutar, pero la danza del vientre implica la disociación y coordinación de las diferentes partes del cuerpo en distintos tiempos. Las rodillas deben encontrarse flexionadas, la espalda recta, los hombros alineados con las caderas, la pelvis inclinada, los glúteos apretados... La oscilación de los brazos es libre, siempre y cuando el codo no caiga por debajo de la cintura, pero caderas y abdominales deben vibrar independientemente para aislar figuras y ritmos, al igual que el pecho, cuyo movimiento se lleva a cabo, por extraño que parezca, mediante los músculos de espalda y hombros. A esto se añaden golpes rápidos, movimientos ondulatorios, rotativos y de desplazamiento en el espacio de danza.

A veces se incorporan al baile elementos sonoros o visuales como crótalos, bastones, sables, velos, incluso velas que la bailarina sostiene sobre su frente durante toda la danza. En cualquier caso, cuando la danzarina mire a los espectadores debe ser a los ojos; además de mantener alzada la cabeza con elegancia, disfrutará de los efectos que causa en ellos su movimiento.

Los beneficios de la práctica de esta danza para la mujer son evidentes. A nivel psicológico mejora la autoestima, la expresividad, la conciencia del cuerpo y de la feminidad propia, también contribuye a erradicar las inhibiciones y potenciar la aceptación. A nivel físico favorece la elasticidad motora, la coordinación y el sentido del equilibrio; de igual manera corrige defectos posturales (sobre todo en la espalda), alivia las enfermedades del aparato reproductor y facilita el parto. La danza del vientre es un medio de realización espiritual, una forma de aunar cuerpo y mente que incluso potencia la intuición.

La bailarina es Sonia; el intérprete de tambor, Issam Houshan.

Nox Arcana

2010-07-24T09:14:00.016+02:00

Lamento estar monotemática últimamente. Bueno, a decir verdad mucho no lo lamento, pero tengo una suerte de ansiedad por terminar mi novelita. Y dado que las noches son tórridas, los grillos no cesan y es harto complicado conciliar el sueño, entre párrafo y párrafo escrito, termino rastreando la web en busca de elementos inspirativos que generen nuevos iconos, nuevas escenas, nuevos trucos de ilusionista.
Como un buscador tarde o temprano es un 'encontrador' y la oscuridad siempre ha estado de mi parte, hasta cuando mi yo luminoso arranca especial fulgor, me topo con perlas exquisitas que voy tejiendo en este tapiz.

En este caso se trata de una secuencia de la película rusa "Vedma" (también conocida por "Evil" y "The power of fear"), dirigida por Oleg Fesenko. Valery Nikolaev interpreta el papel de sacerdote celoso de la fe y Yevgenia Kryukova el de vampira seductora. Por cierto que nunca me ha gustado el término vampiresa, que se me aparece desnaturalizado e incluso despectivo, por vayan ustedes a saber qué razón exótica. Así que todas las niñas malas de mi acervo literario son vampiras, con palabra de cuño propio.

El tema musical es "Night of the wolf", del grupo Nox Arcana, cuya aportación clásica a la música gótica de inspiración medieval es de destacar, introduciendo ambientaciones sonoras espectrales y coros gloriosos, además de composiciones de órgano bastante interesantes. Hago uso de ellos con frecuencia, por su poder sugestivo.
Que lo disfruten.

Au revoir

2010-07-19T19:58:00.008+02:00

No hay que permitir que decaiga la inspiración, ¿verdad? Aquí una escena bastante salvaje de la serie americana True Blood. Pienso, sinceramente, que los subtitulos en italiano no nos van a importar.

Aviso que es un pelín explícita.

Al igual que la saga vampírica crepuscular, la serie está basada en una novela, escrita también por una mujer, Charline Harris, pero como es obvio tienen que ver lo mismo que el tocino y la velocidad. No es que se pueda considerar alta literatura, pero eso sí, entretiene una barbaridad. Alegrémonos, hermanos... au revoir crepúsculo.

La cajita negra

2010-07-08T20:10:00.011+02:00

Yolanda, una de mis compañeras del curso de Pothoshop, es como una cajita negra.

Pequeñita, reconcentrada, con un halo que se desprende de su cabello negro como obsidiana brillante, tieso como cientos de finísimas agujas hipodérmicas en actitud muy peligrosa. Una cajita de ébano pulido en la que de vez en cuando se abre una rendija, tal que el cofre de la maldición de Pandora, y deja escapar perlas negras de fantasía como pompas de jabón. Su mirada sombría, por encima de unas lentes rectangulares, es a ratos divertida, a ratos huidiza. Dos aves que vuelan hacia parajes con castillos tenebrosos y bosques llenos de bruma en los que los manantiales hablan y las setas crecen venenosas.

Me ha dejado un cómic manga, el primero que leo a conciencia de éste género, titulado "La mujer de la habitación oscura" y he tenido que preguntarle cómo leerlo. Los japos son muy raros, señores, ¡escriben al revés! ¿No será ella otra mujer en una habitación tenebrosa? Hum, no, tal vez sólo una rosa negra en este loco jardín del mundo, oscuro y cruel.

Gracias por la inspiración, Yolanda. Escribe mucho, sin importarte lo que digan de tus tinieblas, no olvides que todas las almas diferentes encuentran gran oposición.

Para tí, una de The Gathering.

Eros incendiado

2010-07-04T21:22:00.006+02:00

No te acerques demasiado de no ser que quieras arder, porque cuando me enciendo ya nada ni nadie puede detenerme.

Mírame, yo soy el mismo fuego. Mi cabello es de llamas, mis manos son hogueras en tu cuerpo, mi sexo un incendio que arrasa ejércitos enteros, sin piedad ni remordimiento.

Cuando tú has coronado la cima donde no existe el tiempo mi lumbre es capaz de ir más lejos, mucho más lejos, y a mi paso todo se convierte en cenizas y brasas candentes.

Mi ardor te parece infinito, es infinito. Yo soy la llama que se alimenta del combustible de tu aliento, la pira donde todos tus dioses nacen y mueren en un instante.

Yo soy la locura. Soy el éxtasis.

Yo soy el fuego. Soy eros incendiado.

Los sueños de Akira Kurosawa

2010-06-27T22:03:00.017+02:00

¿Recordáis como el balón de fútbol de Oliver y Benji, en la serie de dibujos animados, tardaba tres capítulos en alcanzar la red de la portería? Pues una sensación parecida me ha embargado al ver la película "Sueños de Akira Kurosawa".

Menudo tostón, ¿no? Pues no, es algo diferente. En los sueños de Kurosawa (cuyas imágenes acompaño aquí) el tiempo es de parecida lentitud, pero se vuelve elástico en las escenas debido a la presencia del sutil tejido onírico, e igual que en ellos el infinito se hace apenas en un instante y queda fijado en la retina.

No es la única cualidad singular que anima la película, su visionado es una oda a la Naturaleza en la que ésta se somatiza dentro de los personajes más pintorescos y poéticos, el miedo, la tristeza, las emociones en sí se tiñen de materia, los muertos se levantan y los cuadros hablan. Todo ello servido en capítulos que constituyen cada uno un "sueño", envueltos en bellos paisajes y vestuario espectacular, donde uno se hunde, literalmente, en escenarios surrealistas.

Es una joya impregnada de mística y poesía, acompañada de música tradicional oriental y piezas clásicas de impresionante intensidad que acentúan la impresión de las imágenes.

Nunca hubiera pensado que me sentiría tan fascinada por el este tipo de arte, pero cada vez que descubro una perla asiática de semejante calado, más me convence. Y, de hecho, me sorprende, tal vez por ignorancia, que la película halla podido ser filmada, dado el reducido público (imagino) que puede ser completamente sensible a ella.

Así que si os sentís capaces de visualizar una historia tan alejada de la comercialidad, sin desfallecer ante la ausencia de acción trepidante y guión cómodo, perdeos en los sueños de Akira Kurosawa. Sus ecos persitirán en vuestra memoria por mucho tiempo.

No dejéis de pinchar sobre las imágenes para verlas en grande. Y también aprovecho para comunicaros que las entradas del blog se irán espaciando debido a mi periodo de vacaciones :-)

Oktoberfest: cerveza por doquier

2010-06-18T19:27:00.014+02:00

La Oktoberfest es un festival que se celebra anualmente en Munich y que atrae a millones de visitantes. No es de extrañar, durante dos semanas casi que no mana otro líquido que cerverza de los grifos bávaros, acompañada por la música de bandas populares. Los participantes se reúnen en un prado cercano conocido como Teresienwiese (campo de Santa Teresa) y se ponen finos de birra, hasta parecer auténticos vikingos, además de engullir cientos de salchichas y disfrutar de todo tipo de atracciones feriales como la noria gigante, la montaña rusa y el tren de la bruja. A la pregunta obvia la respuesta es sí, las camareras van vestidas con el traje típico de la región, amén de ser capaces de transportar diez jarras de cerveza a la vez, así que más vale no meterse con ellas.

Me preguntaréis: ¿has estado? Pues no, jamás, pero me lo han contado. Y la verdad es que siempre me quedó la duda de si la gente acaba tirada por las aceras como ocurre aquí en Pamplona cuando se celebran los Sanfermines. El suceso es de los que tienen alta probabilidad, desde luego. Pero bueno, como me gustó tanto la idea le he dedicado a la Oktoberfest mi primer cartel publicitario, que es el que acabáis de visualizar; otra avanzadilla guerrera en el Photoshop :-) Ojalá os guste.
Ah, y para los interesados en rebozarse en lúpulo, este año comienza el 17 de septiembre y finaliza el 3 de octubre; más o menos, claro, es seguro que a alguno le durará la curda unos días más.

Bosque espectral

2010-06-15T15:18:00.009+02:00

Esta quimera es el primer fotomontaje que realizo, resultado de mis incursiones en el Photoshop y la lectura de la novela "Bosque mitago", de Robert Holdstock. Se trata de un fondo al que he ido añadiendo objetos concretos de otras fotografías (todas extraídas de internet). Después los he manipulado a mi antojo: he convertido al monje en un pseudo-ciervo con manos de esqueleto, a los lobos en fantasmas carmesí y a las lechuzas en animales domésticos. Al monje ciervo le puse una especie de fuego fatuo azul sobre la testuz, y por último añadí la luna y le coloqué un bonito halo.

No es que sea la quinta maravilla, pero la verdad es que estoy muy orgullosa de él.

El valor del oro verde

2010-06-10T22:53:00.018+02:00

Hablaba hace poco de plantas sagradas y me olvidé de las malditas, entre las que merece una mención estelar el tabaco. Ella no tiene la culpa si hacemos mal uso de sus propiedades, es cierto, y siendo la primera que puede entonar el mea culpa no voy a entretenerme en hacer valoraciones sobre los efectos perniciosos de mi conducta. Soy fumadora, por desgracia, y también espero que por poco tiempo más (¡tercer intento!). En vez de lamentarme y publicar horribles fotografías pondré el dedo en la llaga, la zarpa donde más duele a todo el mundo: en el bolsillo.

El tabaco es el oro verde, el rey de los números, el capataz malo de los esclavos. Su precio incluye los siguientes apartados, a saber:

- IVA (el 16% de su valor venta al público).

- Impuesto especial (1,5% de su valor venta al público).

- Impuesto proporcional (el 54% de su valor venta al público).

- Comisión del minorista (el 8,5% de su valor venta al público).

Es decir, que del precio de un paquete de tabaco el 80% son impuestos y un paquete de gama alta costaría unos 0,70 euros aproximadamente, incluidos los costes de producción, almacenaje y distribución. El resto sólo son impuestos.

España lidera el "ranking" de consumo de cigarrillos en Europa, con 9,5 millones de personas adictas al tabaco. En España el erario público recauda cinco veces más por la venta de tabaco que por la de alcohol. Ello supuso en el año 2009 un engrosamiento de las arcas del estado en 9.266 millones de euros.

El estado, como Dios, proporciona el tan cacareado libre albedrío a sus ciudadanos para que se maten con completa, sumaria autodeterminación. No pasa nada, hay confianza. Es el gran beneficiario junto con las compañías tabacaleras, ya que los productores en los países menos favorecidos, por norma general, naufragan en la miseria (el cultivo casi obligado de otras drogas ilegales puede suponer la sutil diferencia entre comer y no comer).

Pero, héte aquí que para lavar su conciencia -y sus sucios bolsillos- el estado aplica la norma que dice que "se puede reducir la demanda aumentando los impuestos, pues se sabe que aumentando el 10% del precio se reduce la demanda en el 4%". Fórmula mágica, en pro del bienestar del pueblo, que todavía no sabemos que gran sabio enunció.

Su tabaco, gracias.
Lejos de colaborar para fomentar el éxito real de tan excelsa hipótesis, el fumador ha hecho que el consumo de tabaco aumente en esta época de crisis económica, en que el hierbajo de marras se configura como la anestesia ideal para las muchas penas, con el curioso y llamativo resultado (legible en todo periódico que se precie) de que el aumento del tabaco de liar es ya de un 60%.

No pretende esta entrada generar ríos de polémica ni señalar especialmente a los culpables, que somos todos. Tal vez, simplemente, constatar cuan poco es el valor del oro verde para los que nos suicidamos con él, y cuánto el lucro que deviene de ello para otros.

Equilibrio

2010-06-06T16:56:00.013+02:00

Me volvían a preguntar el otro día por qué no subía al blog mis dibujos, aprovechándolo de tablón de exposición, y no sabía muy bien qué responder. Creo que mencioné un escueto "pues no lo sé", pero se me removieron un poco las tripas y la conciencia me lanzó unos cuantos improperios encaminados a desestimar mi reticencia y mis pudores. Así que me propuse poner alguno de vez en cuando. Éste de aquí, integrado en mi colección personal, sólo lo han visto hasta ahora unas cuantas almas dispersas.

Lo titulé en su día -hace bastante tiempo-, "Equilibrio", y es una mezcla extraña de erotismo y simbolismo. Está realizado con acuarela, acrílico y tinta china.
Figura un ser femenino parecido a la diosa hindú Kali, con el ojo de la iluminación espiritual sobre su cabeza. Su cabello contiene todo el cielo estrellado; en la mano diestra lleva una rama de almendro en flor, la siniestra sujeta un pentagrama mágico en llamas, las otras manos descansan tranquilamente sobre sus piernas en actitud de contemplación. La flanquean Venus (ella) coronada por una diadema de mirto, y Marte (él) con un casco de bronce. En mi imaginario también representan a Boaz y Jakim, las columnas del templo de Salomón en que se grabaron los conocimientos ocultos del mundo antiguo.
Ahí queda eso :-)

(Si lo utilizaráis, indicad mi autoría y la página de procedencia, por favor).

El silencio

2010-06-01T21:12:00.017+02:00

Diana recordó aquella vida antigua de la que había escapado, aquella vieja casa suya en otro lugar, más grande, caníbal, en una megaciudad llena de ruido y de dolor. Diana había vivido sola, en una finca de cinco pisos en uno de los barrios obreros de la gran capital. No era un distrito donde tuviesen problemas de drogas o de delincuencia, por fortuna los vecinos no tenían tiempo ni fuerzas para aquello una vez regresaban a casa. Pero la crisis económica que asolaba entonces todo el país hacía que los ánimos se encontraran cada vez más caldeados. En aquellas casas se oía todo, no había lugar para la tranquilidad y muy poco para la intimidad, los vecinos se invadían unos a otros en una batalla continua, sin cuartel, donde los combatientes eran invisibles e invencibles. La frustración vital de todos los habitantes atravesaba las paredes y se impregnaba de unos a otros, como una enfermedad.

En el piso de arriba de Diana vivían unas cinco o seis mujeres y dos niños; los hombres, si es que había varios, no vivían allí, por alguna costumbre fuera de los usos comunes. La mayoría de ellas se pasaba todo el día en casa, no se sabía que tuvieran ningún oficio y tampoco ningún beneficio. Una de las mujeres usaba zapatos de tacón de madera, con los que regresaba algunas veces a las doce y pico de la noche, y parecía recorrer todas las habitaciones en una exhaustiva ronda de sereno. Otra de ellas era capaz de pasarse entre dos y tres horas al día hablando sin parar en algún idioma africano carente de entonación, hasta el punto de que cabía preguntarse si aquella mujer respiraría en algún momento o cualquier mañana del tórrido verano caería muerta de puro hablar. Solía hacerlo a voz en grito, con pasión, con rabia se diría, como si estuviera discurseando para un público entregado. Una tercera le contestaba siempre con monosílabos, quizá por hastío, quizá por que la otra no le dejaba participar más que como recipiente de sus clamores.
Diana les deseaba unos cuantos males en los días en que se encontraba baja de moral, que eran casi todos, aunque solía arrepentirse después. Pero en aquellos momentos casi suspiraba por que las visitara el hombre. Uno al que no había visto nunca, pero al que oía de vez en cuando. No era demasiado a menudo, pero cuando él llegaba la mujer callaba y los niños dejaban de correr y de saltar hasta las dos de la madrugada, lo cual, por otro lado, no era raro dado que apenas si salían de la casa, siquiera los fines de semana. El tipo sometía regularmente a la parlanchina, en un castizo español, al más fiero maltrato psicológico, gritos, acusaciones, humillaciones y desestimaciones personales. De vez en cuando la mandaba a comprar tabaco o bebidas a las cuatro de la tarde, cuando caía toda la solanera, y después contaba en voz alta hasta el último céntimo de las vueltas culpándola de haberle sisado dinero. Quizás eran los ultrajes lo que contaba ella por las mañanas.
Aquello no era vida y Diana había subido varias veces a protestar, sobre las once pasadas de la noche, cuando los niños todavía corrían como fieras a lo largo y ancho del pasillo. Una negra joven, bonita, le abría la puerta y le decía a todo que sí, asintiendo con la cabeza llena de hermosas trencitas que aumentaban el efecto conciliador. Cinco minutos más tarde ese todo continuaba como siempre. Mal. Los críos hacían retumbar toda la casa a fuerza de brincos, hasta las tantas.

En el piso de al lado, perteneciente al edificio adyacente y al que daban tres cuartas partes de la casa, vivía un matrimonio con una niña pequeña llamada Macarena. Macarena lloraba antes de levantarse, antes de comer, antes de hacer los deberes, antes de tomar el baño y antes de acostarse, también, con gran frecuencia, antes de ver varias horas de dibujos animados en la tele, a volúmenes peligrosos para el oído humano. Su madre le decía constantemente que estaba harta de ella y eso que debía tener sólo cosa de cuatro años. Diana sentía más pena que fastidio por los gritos de auxilio de la infante. Por el otro lado el piso daba a la escalera comunitaria, por la que un hombretón subía a las seis de la mañana con sus botas de trabajo, generando tal ruido y vibración que parecía que ascendiera el mismísimo monstruo de Frankenstein calzado de plomo.
Un cuarto de hora después, antes de que Diana pudiera conciliar otra vez el sueño que le habían disputado con ferocidad los vecinos africanos y la niña Macarena, el hombre bajaba al perro con el mismo calzado e igual descuido, mientras el animal se desgañitaba a ladrido pelado por todo el patio. Tras unos minutos volvía a subir, presumía Diana para acostarse después de su jornada laboral. Apenas un par de horas más tarde abría el taller ilegal que se encontraba en la esquina, y las máquinas cortaban y cortaban metal hasta mucho después del mediodía, cuando Diana llegaba destrozada de su turno de mañana. En los raros momentos en que reinaba la paz, leía algún libro. Y cerraba la ventana cuando pasaba algún automóvil con música de discoteca, procedente de unos altavoces que a tenor del estruendo que producían debían ocupar toda la parte trasera de los vehículos; peor eran los «lolailos», melodías agitanadas donde él la mataba ella, ella a él o la familia de ambos a los dos, siempre por un amor incandescente y carnicero que, era seguro, en opinión de las personas equilibradas del planeta debería estar relegado sólo a los culebrones más extremos. O, como mucho, al piso de arriba.

Entretanto Diana iba y venía todos los días de un despacho de arquitectos en el que trabajaba a turnos de ocho horas según su contrato, por la mañana o por la tarde-noche, con titulación de técnico, tareas de ingeniero y sueldo de bracero de la aceituna. Un lugar donde se competía hasta por los bolígrafos y por el agua de una fuente de empresa siempre en progresión descendente, un lugar en el cual los jóvenes trepadores sonreían a diestro y siniestro mientras clavaban puñales en la espalda de sus colegas con igual entusiasmo. Tampoco tenía muchos amigos fuera del trabajo, sólo alguna que otra desgraciada como ella pero que, cual vampiro, le desangraba la bondad en cuanto tenía la menor ocasión. El recuerdo de su último noviazgo se perdía en las nieblas del tiempo.
El ruido de su vida terminó por traspasar la frontera física, instituyéndose dentro de ella como un rumor de tristeza e insatisfacción que no procedía si no de su conciencia.

Un día Diana huyó. Huyó de su vida, y también huyó de sí misma. Y no se encontró hasta muchos años después, en la celda de un monasterio donde el sol entraba a raudales y los gorriones hacían nidos en un jardín minúsculo y una monja fea, vieja y arrugada, trataba de convencerla.
—Por los clavos de Cristo, hija mía, ¿qué te ocurre?
—Nada, sor María —dijo Diana—. Disfrutaba de la calma del monasterio.
—Nunca he visto a nadie hacerlo con semejante semblante, era como si recordaras algo horrible que te hubiese acontecido.
—Insisto, hermana, ¿qué tendría que hacer para postular como novicia?
—¿Qué dices, hija?, ¿cómo podría disuadirte? Mira, el Señor acoge a todos por igual, pero has tenido una vida laica, todavía eres joven... ¿Qué crees que te podría ofrecer el camino religioso?
—El silencio, hermana —respondió Diana—. El silencio.

Vampirizándome

2010-05-26T20:06:00.013+02:00

Cualquier día de éstos me levantaré y descubriré, no sólo que mi piel es más blanca de lo que ya es, si no que me han crecido los dientes hasta límites indospechados y me aqueja una sed que no apaga la leche con colacao. Desde hace meses escribo por la mañana, escribo por la tarde, escribo en sueños (lo juro). Y cuando no escribo es que estoy comiendo, durmiendo o, con perdón, haciendo pis; esas cosas imprecindibles para no caer desfallecida.

¿Qué queréis que os diga? Me lo estoy pasando pipa. El estado inspirativo es bastante constante, porque por fin he logrado acostumbrarlo a que cuando me siento ante el teclado tiene vía libre, y se toma contínuas licencias que me transladan a otros mundos, proporcionándome extraños acompañantes, vampiros sucios y crueles que me susurran cuentos bárbaros al oído. He de confesar que a veces me quedo tan "pillada" que no me doy cuenta de que no estoy escribiendo lo que me hacen ver en el interior de mi mente.

Estos chicos pálidos de aquí abajo, que se hacen llamar "Estrellas muertas", hacen algo que ahora denominan gothic metal industrial. Hoy han sido lo suficientemente tremendos para hacer de banda sonora al capítulo que tengo entre manos, lo bastante melodiosos para mi corazón sensible :-) Hacedles hueco, que vienen con todo el equipo.

Por cierto que he dado más vueltas que una peonza para intentar encontrar el vídeo sin publicidad, pero me temo que youtube ya es territorio comanche para los vendedores de falsos paraísos, aprovechemos que todavía la podemos fulminarla a golpe de click.

Extraños seres sagrados

2010-05-21T11:24:00.019+02:00

Cuando sólo éramos monos ellas ya habían dominado el universo conocido con su esplendorosa civilización extraterrestre y construían ciudades mágicas en los lugares más extremos. Se mueven pero no podemos verlo, se comunican con un lenguaje propio y somos incapaces de comprenderlo. Poseen formas singulares, colores brillantes y apéndices extraños, incluso insólitas formas eróticas. Destilan olores dulces, picantes, agresivos..., desplegándolos en el aire como espesos efluvios invisibles que seducen y atrapan. Su tacto es suave y hermoso o, muy al contrario, áspero y urticante.

Su ingesta provoca visiones de otros mundos, paraísos de dicha infinita, pesadillas infernales de insoportable horror, sortilegios que remueven por dentro y curan toda enfermedad. Algunas viven más de mil años y se burlan de nuestro paso efímero por la tierra, de nosotros que creyéndonos amos somos sólo siervos, pues sin ellas nada podría existir. Están entre nosotros, caminamos entre ellas sin apenas advertir su presencia sagrada.

Son una especie aparte, sin sangre en las venas, sin ojos y sin manos, sin conciencia individual. Son las plantas.

La Amanita Muscaria paraliza a los insectos que entran en contacto con ella, su efecto neurotóxico provoca alucinaciones y sinestesia, pero en grandes cantidades inducirá un coma que desencadena la muerte. (Asia y norte de Europa).

La Amorphophallus puede llegar a medir hasta 3 metros de altura y pesar 75 kg. Desprende un intenso olor a carne podrida y sólo florece tres o cuatro veces a lo largo de su vida. Muere tras su última floración. (Indonesia).

El Ascidio de Sarracena cubre la trampa cónica de sus jugos digestivos con una tapa. Su aroma y sus vivos colores atrapan insectos que resbalan hacia su estómago, donde fermentan lentamente hasta ser digeridos. (Estados Unidos, América del Sur).

La Dionadea Muscipula atrapa insectos en su valva móvil, que cierra sobre ellos a modo de trampa mecánica para diluir sus jugos hasta secarlos. (Estados Unidos).

La Dracunculus Vulgaris levanta su peciolo negro sobre una hoja carmesí y se la llama también planta culebrera o dragonaria. Su olor nauseabundo atrae a los insectos que la polinizan. (Europa mediterránea).

La Hydnora Africanus parece estar hecha de carne. El olor pútrido de su flor desplegable atrae a los escarabajos carroñeros, pero no se alimenta de ellos pues es parasitaria de otras plantas. (África del sur).

La Nephentes exuda un dulce néctar en el borde de su entrada dentada y es capaz de atrapar insectos, incluso animales invertebrados para comerlos. (Australia, Indonesia).

La Rafflesia Arnoldii es parásita de los árboles, a los que extrae la savia. No posee hojas ni tallo ni raíces, es sólo una enorme flor de un metro de diamétro e intenso aroma a descomposición. (Indonesia, Vietnam).

La Welwitschia Mirabilis extrae el rocío del desierto para mantenerse viva y expande su polen al viento para reproducirse de forma sexual. Se han encontrado ejemplares de hasta 2.000 años de edad. (Angola, Namibia).

El niño malo

2010-05-16T09:28:00.011+02:00

Muchacho de ojos intensos, tú no eres un fracaso
Detrás de tu voz de resaca hay algo escondido
Bajo tu disfraz de niño malo y descuidado.

En tu pupila, y bajo la piel blanca y tatuada
Eres apasionado, como un rayo perdido en el cielo
Fuerte y oscuro, como un buen revolver.

Muchacho de ojos tristes, tú no eres un fallo
Algo vive todavía en tu corazón ardiente
Vuelve a empezar, camina otra vez, tú lo mereces.

Oasis de lágrimas

2010-05-13T08:26:00.013+02:00

Hay días en que me despierto agria, como si el sueño me hubiera rehuído toda la noche. ¿Qué estuve haciendo? ¿De qué lugares vengo, que me encuentro triste y agotada?
El cuerpo no responde, la mente nublada me pide un oasis de paz, donde todo transcurra despacio. Oasis de lágrimas. Agua bendita para mis labios sedientos, para mi gran pena.

Comme un souffle (Bruno Coulais)
Las cigüeñas blancas efectúan una migración de hasta 8.500 Km. para pasar el invierno en el África subsahariana. Cuando llegan a los oasis están tan extenuadas que apenas si pueden mantenerse en pie.

Una casa en Tokio

2010-05-09T10:17:00.004+02:00

El espacio en la ciudad de Tokio es, literalmente, un lujo asiático. Nada extraño en una urbe donde la densidad es de catorce mil personas por m² (mayor que la de New York), donde cuando sales demasiado tarde del trabajo a veces duermes en un "hotel cápsula" -imaginen por qué se les llama así- ya que la distancia al hogar es de cientos de kilómetros. Una ciudad donde muchos matrimonios con hijos acuden a las denominadas "casas del amor" para tener algo de intimidad, y donde te chocas con el codo del vecino cuando tomas una copa en un bar.

Las cifras no son despreciables, y los arquitectos japoneses se las ven y se las desean para encajar una casa digna en uno de los diminutos solares libres. Pero el talento y la agudeza asisten a los tokiotas, que inventan soluciones para expandir las perspectivas, incrementar la luminosidad y agrandar los espacios. Nuevos diseñadores como Yasuhiro Yamashita, Koji Tsutsui o Kisho Kurokawa construyen casas muy pequeñas (40m² de planta, como media) ¡Pero parecen grandes!

Los edificios pivotan sobre el garaje familiar. Los huecos de las escaleras y los forjados de los suelos se convierten en almacenes; la ciudad penetra en la casa, los techos desaparecen y se sustituyen por claraboyas que permiten el paso de la luz sobre plantas diáfanas. Estrechos patios centrales reparten la claridad en el interior, y en ellos se planta un árbol de bambú que crea un microclima exclusivo.

Las paredes son de cristal, las puertas no existen; comedor, cocina y sala de estar constituyen un único espacio separado visualmente a varias alturas. El alfeizar interior de las ventanas se forra por completo mediante placas de acero bruñido, con el fin de reflejar la calle y el pedacito de cielo que asoma desde la altura de los edificios colindantes.

En los apretados tejados se instalan aljibes que alimentan la cisterna del cuarto de baño, y también placas solares que proveen energía extra a la vivienda. Los accesorios y vajillas son apilables. Todos los muebles se reducen, se estiran y se encogen, se pliegan y se doblan, dotados de varias funcionalidades a la vez.

La costumbre de depositar los zapatos en la entrada hace que los usos del suelo se multipliquen. Y el sofá de la casa suele componerse de una pila de blandos almohadones en un rincón bajo la ventana, sobre la que se cuelga un móvil metálico que reproduce bellos sonidos con la brisa.

Es magia. Magia futurista, magia de Tokio, donde la materia se estruja creando hechizos visuales, donde los encantamientos se propagan a golpe de ingenio y los deseos se conceden en espacios microscópicos.

¡Hazme libre!

2010-05-06T21:19:00.006+02:00

Espíritu oscuro que habitas mi cuerpo
Dame tus manos para crear la pasión
Dame tus alas para caminar los horizontes.

Espíritu singular que visitas mi alma
Dame el hechizo de tu mirada de siglos
Dame la fuerza de tus entrañas de hierro.

Espíritu oscuro que me abates y me elevas
Dame tu entendimiento para pisar la serpiente
Dame tu atrevimiento para cruzar la tiniebla.
¡Hazme libre!

Misa de réquiem

2010-05-04T17:28:00.015+02:00

Algunos conocéis que en estos momentos trato de resolver el desenlace de una novela de vampiros a la que he titulado Didáctica para malditos. No será al modo de Crepúsculo, por supuesto; no desprecio su poder convocatorio, ni mucho menos, pero prefiero escribir acerca de personajes más sangrientos y viscerales.

Sabéis también que suelo buscar (y por fortuna encuentro) la inspiración en la música.

Traigo una canción de la banda Type O Negative, la cual me topé con imágenes al efecto de mi propósito. Luis Bermer, amigo que la incluye en su lista de canciones míticas, me ha comentado que el cantante, Peter Steele, ha fallecido recientemente.

Así que me sirve no sólo de transporte hacia la oscuridad, sino también como misa de réquiem. Adjunto una fotografía suya, en una línea bastante gótica.

Descanse en paz. Y subid el volumen, criaturas condenadas...

El reino del suricato

2010-05-02T00:07:00.013+02:00

En África existe un animalillo fascinante llamado suricato, nombre que proviene del vocablo swahili "gato de roca". El reino del suricato -en el desierto del Kalahari y Namib- es ardiente, árido y polvoriento; tanto que resulta sorprendente que una criatura tan pequeña pueda sobrevivir en un ambiente tan extremo. Un suricato adulto mide cincuenta centímetros de largo (incluída la cola) y su peso ronda el kilogramo.

Aunque son bastante prolíficos y su esperanza de vida se cifra entre los doce y catorce años, la mortalidad entre ellos es altísima debido a la escasez y a las guerras que se desatan entre clanes distintos por el dominio de los territorios de caza.

Los suricatos son seres de gran sociabilidad que viven en grupos de entre cinco y cincuenta individuos, en elaboradas madrigueras que excavan bajo tierra.

Su existencia se basa en el altruísmo. Cuando salen en busca de comida ponen un centinela que es relevado cada hora, con el fin de avistar a los depredadores (chacales, buitres y otras aves de presa) mientras los demás se alimentan. Además, cazan en grupos formando equipos para aumentar la eficiencia.

El cuidado de las crías corre a cargo de todo el clan, los que no son progenitores los protegen y alimentan como si fueran hijos propios, incluso establecen guarderías en que son vigilados por "niñeras" especializadas.

Todas las hembras, aún las que no procrean, producen leche cuando hay jóvenes en la colonia.

Un suricato puede abrir y cerrar sus orejas a voluntad, y utiliza las manchas oscuras alrredor de sus ojos como si fueran unas peculiares gafas de sol.

Este animal, en apariencia insignificante, es completamente inmune al veneno del escorpión, que se encuentra en su dieta junto a otros insectos, arañas, miriápodos, gusanos, pájaros pequeños y serpientes.

También gustan de comer tubérculos y raíces, que desentierran con sus garras delanteras.

Y estamos de enhorabuena, el suricato es un valiente y hermoso animal que de momento no se encuentra en peligro de extinción. Espero que os guste tanto como a mi.

Psicoanalizando a David Ho

2010-04-28T13:33:00.011+02:00

El taiwanés David Ho afirma que su arte infográfico no sólo es una forma de expresión sino un recurso psicoanálitico propio. Después de diez años trabajando como ilustrador independiente el arte se ha convertido en una necesidad vital para él, y también en una forma de inmortalidad. Tras experimentar con técnicas acríclicas, óleo y aerografo, David Ho se ha volcado en la creación digital.

Su sentido atmosférico y su representación de lo efímero humano crean múltiples fantasías donde se ven simbolizadas las emociones más oscuras: el dolor, la desesperación, la opresión, el aislamiento... y cuyo único recipiente es el cuerpo físico, sometido a las más extremas heridas y transformaciones.

He aquí una muestra:

Si queréis ver más obras suyas, podéis hacerlo en el Blog oficial de David Ho

Exposición

2010-04-19T12:57:00.005+02:00

Bien, pues está hecho, amigos. Expongo esos dibujos que siempre había guardado en el cuarto oscuro, pensando que mis temáticas eran en exceso tenebrosas o poco aceptables. Es el jueves, 22 de abril a las 19:30, en la calle Onteniente, nº 2. Valencia - España.

Estáis invitados a venir, allí estaré.

Brujerías

2010-04-14T17:33:00.015+02:00

No suelo publicar mis dibujos aquí, será timidez, o falta de costumbre, pero hoy he decidido subir esta serie. Este primero es el boceto hecho a mano, pasado a tinta (aún hay un poco de lápiz en el pelo, jeje):

El segundo es ya entintado por completo y sombreado, a mano también, con pincel, acrílicos y tinta china.

Por último, y aprovechando que estoy aprendidendo a utilizar el Photoshop de forma autodidacta desde hace un par de semanas (¡gracias, Rafa!) he logrado hacer esto:

Espero os agrade.

(Si por una de aquellas casualidades los utilizaráis, indicad mi autoría y la procedencia, por favor)

Mundo abisal

2010-04-09T20:25:00.027+02:00

El submarino rozaba ya la profundidad de mil ochocientos metros, la oscuridad en el exterior sería total de no estar encendidos los potentes focos colocados en los laterales del aparato. Dentro era difícil la conciencia plena de este hecho, pero Abel rememoró lo lejos que parecía estar la superficie cuando se sumergía en la piscina olímpica de la universidad, con sólo cinco metros de calado.
Mil novecientos metros y bajando. Se encontraba en la zona abisopelágica, donde la temperatura del agua estaba cerca de los cero grados celsius; si no se congelaba era debido a la presión, de doscientas atmósferas aproximadamente, es decir, la misma presión que ejercerían doscientos kilogramos de peso en un cubo de agua de dimensiones dos por dos centímetros. Las cifras mareaban a Abel, que habría muerto aplastado, con las tripas desparramadas por el abismo, de no haberse encontrado dentro del submarino. El casco del aparato emitía algún débil crujido de vez en cuando, sus grandes tornillos de acero estrujados bajo miles de litros de agua salada.

Stauroteuthis syrtensis

Había historias. Historias, sí, de calamares gigantes de veinte metros de longitud desde el borde puntiagudo de la cabeza hasta el final de los tentáculos, más cifras apabullantes; calamares que luchaban y cazaban cachalotes en las profundidades abisales del mar. Se habían encontrado marcas enormes sobre los lomos de estas ballenas, que atestiguaban la existencia de los gigantes cefalópodos, aunque poca gente se podía felicitar de haber visto uno. Abel soñaba con hacerlo, avistar al gran calamar, el azote de las profundidades en todo su esplendor, pero aquello era bastante poco probable. Sin embargo se permitía soñar. Refrenó un escalofrío que comenzaba a recorrerle la piel. Dos mil doscientos metros y bajando. Desde luego esperaba que su estudio de la fauna abisal "in situ", en la mayor fosa oceánica del Mar de Japón, le reportara los méritos necesarios para redondear su carrera.

Stomias boa

Recordaba las palabras del británico David Billet, "La fauna abisal es tan rica en especies y tan poco estudiada que hallar una conocida es una anomalía". Abel sabía lo que debía encontrar allí: peces enormes, o por el contrario, diminutos; peces de grandes ojos traslúcidos y bocas extremas, donde brillarían dientes largos, afilados como cuchillas, ya que deben atrapar rápidamente la comida y tragarla, pues no se sabe cuanto puede tardar en aparecer la próxima. Peces fantásticos, cuyos apéndices bioluminiscentes atraen las presas, identifican a los miembros de la misma especie, o sirven, en forma de refulgentes destellos, para despistar a los depredadores.

La fascinación del mar de tiniebla, las más raras e intensas adaptaciones al medio.

Amphitretus pelagicus

Dos mil quinientos metros y bajando. Delante de la luz de los focos sólo había oscuridad, una negrura espesa, una tiniebla infinita apenas moteada por algunos granos de arena procedentes de las planicies subterráneas. Pero de pronto, al cabo de unos minutos, apareció algo. Abel quedó conmocionado por la criatura, que navegaba frente a la ventanilla de proa tal vez atraído por la luz, un ser extraño y casi transparente, que de no saberlo a ciencia cierta hubiera pensado que procedía de otro planeta. A aquel primer pez le siguieron dos más, y un tercero, y Abel perdió la conciencia del tiempo, maravillado por aquellas apariciones fantasmales. Sacó su cámara y se empleó fotografiándolas con entusiasmo.

Himantolophus paucifilosus

Tres mil cuatrocientos metros y bajando. El casco del submarino comenzó a emitir extraños quejidos y gruñidos. Un fusible interior saltó, despidiendo una pequeña llamarada, pero Abel estaba tan ensimismado con los especímenes que le contemplaban desde la oscuridad que no reparó en ello. Sólo fue cuando el tufo del humo le invadió las narices que vio el cuadro de mandos en llamas. Gritó y dió un brinco, caracoleó en la estrechez del aparato buscando el maldito extintor mientras las llamas lamían los cables y se producían nuevos fallos. La luz dentro de la nave se extinguió, el piloto de emergencia parpadeó expandiendo un ambiente rojo y tétrico. Su búsqueda se hizo más ardua si cabe, pero por fin encontró el extintor y repartió espuma por toda la cabina.

Especie no clasificada (indeterminada)

Pasado el peligro inmediato, Abel se dió cuenta. Se llevó las manos a la cabeza. Se sentó, lleno de deseperación, frente a la ventanilla; los focos exteriores habían sobrevivido milagrosamente al desastre, fantásticos animales continuaban nadando delante de ellos, espectros que anunciaban la muerte. La nave había quedado inutilizada, y no sabía cuanto aguantaría el casco. Ya no podría volver a la superficie. Estaba atrapado en el mundo abisal.

Grimpoteuthis

Cuatro mil cien metros y bajando, a toda velocidad, hacia la postrer oscuridad. El océano le hizo un último regalo. A través de las lágrimas pudo ver como un gigantesco calamar, de enormes tentáculos móviles, rojo como la sangre, maravilloso, se iba acercando con lentitud al submarino.

Caulopfryne jordani

Todas las fotografías que acompañan este relato (excepto la primera, claro) son de animales reales, que pueblan las profundidades del mar en nuestro planeta Tierra.

Para más información acerca del tema se pueden consultar:

- Película "Criaturas del abismo", de James Cameron y Steven Quale.

- Revista "Muy Interesante", número 175.

-Libro "Criaturas del abismo", de Claire Nouvian.

Las amistades peligrosas

2010-04-06T00:11:00.014+02:00

Carta del Vizconde de Valmont a la presidenta de Tourvel:

No exijo un amor que nunca me he lisonjeado de obtener. No espero siquiera la compasión que podría haberme hecho esperar el interés que me ha manifestado algunas veces; pero confieso que creo poder reclamar su justicia. Note, señora, que me apresuro a obedecerla a costa de mi felicidad.

Usted finge temer al amor, y no quiere considerar que usted ocasiona los males de que le reconviene. Usted le calumnia, usted que, para gozar de todos los bienes que le ofrece, necesita sólo no rehusarlos; y yo olvido las penas que me causa, para emplearme en defenderlo. Mejor diría que a usted misma es a quien hace injusticias usted. No rehúse el imperio que le ofrezco, al que juro no sustraerme jamás. ¡Ah!, créame, semejantes temores, y tan ligeramente concebidos, son ya, a mi parecer, motivos bastantes poderosos para que usted esté segura.

Mi bella amiga, la abrazo con la misma ansia con que la deseo. Desafío a todos los besos de otros caballeros a que sean más ardientes que los míos.

Carta de la señora de Rosemonde a la presidenta de Tourvel:

El amor es un sentimiento indomable, que la prudencia evita, pero no puede vencer; y que una vez ha nacido, muere de muerte natural o por ausencia completa de esperanza.

¡Oh!, mi joven amiga, usted es tan digna de ser amada que nunca el amor podrá hacerla dichosa, pues ¿qué mujer verdaderamente delicada y sensible no ha encontrado su desgracia en ese sentimiento mismo que le prometía tanta felicidad?

No crea, querida, que el amor de ellos es semejante al nuestro. Experimenta, sí, la misma embriaguez, pero mientras él goza de la felicidad que siente, ella de la que procura. El placer de uno es satisfacer deseos; el de la otra es, sobre todo, hacerlos nacer. Es la felicidad perfecta con que el amor no deja nunca de engañar nuestra imaginación: esperanza engañadora, que se mantiene todavía hasta cuando ya es forzoso abandonarla.

Fragmentos: "Las amistades peligrosas", de Pierre Choderlos de Laclos.

Fotografía y vídeo: "Dangerous Liaisons", de Sthepen Frears.

Música: "Dueto de las flores" de Lakmé de Léo Delibes y "Luz prodigiosa" de Ennio Morricone, cantada por Dulce Pontes.

Mary en la luna

2010-04-04T17:43:00.005+02:00

Os presento el enlace para un extenso artículo sobre May Wollstonecraft Shelley (autora de "Frankestein o el moderno prometeo"), que he realizado en colaboración con el escritor catalán Emili Gil en la revista:

LA LLUNA EN UN COVE

El Gran Visionario

2010-03-22T20:18:00.034+01:00

No sabía cómo enfocar esta entrada, que llevo tiempo queriendo hacer sin lograr armonizar toda la información de que dispongo, ni tampoco darle el tono preciso que quisiera. Así que he decidido que lo haré de una manera primitiva, intuitiva, tal como enfoco las entradas antes de subirlas aquí, mostrando directamente el extravagante croquis de planteamiento (invisible para vosotros por lo común), sin mas explicación.

Pretendo que, aún tratandose de los elementos aislados que he manejado, el resultado final manifieste un conjunto que pueda acercarse a la visión que tengo. Sospecho que puede quedar algo disperso, pero me sirve como experimento y quizá quede compensado por la rareza del tema. Las imágenes, como acostumbro a subirlas, son en gran tamaño y pueden verse en todo su esplendor pinchando sobre ellas.
Tal vez, a lo largo del tiempo, vaya modificando y actualizando la entrada, sólo para divertirme :-)

El Gran Visionario es William Blake (1757-1827).

El Gran Dragón Rojo y la Dama Vestida de Sol

William Blake (1757-1827) tenía un pensamiento demasiado progresista y peculiar para la época en la que le tocó vivir, pues estaba en contra de la esclavitud, la doctrina axfisiante de la iglesia católica, la hipocresía del puritanismo y la represión sexual. Sin embargo, nunca rechazó la religión, es más la practicó de una manera singular, mediante interpretaciones muy personales de profunda espiritualidad. Además experimentaba repetidas y habituales visiones desde niño, que aceptaba con naturalidad y plasmaba en sus dibujos. A la luz de la psiquiatría actual podrían interpretarse como alucinaciones signo de esquizofrenia, pero según las indicaciones de sus biógrafos Blake no sufría ninguno de los otros síntomas asociados a esta enfermedad, por lo que bien podía ser un medium auténtico.

Elhoim creando a Adán

Hombre de genio, era poeta, grabador, pintor y místico, cuyas influencias artísticas principales fueron la propia Biblia y las obras de Shakespeare, Milton y Dante Alighieri (en concreto La Divina Comedia), así como la pintura de Miguel Ángel; también comprendió a lo largo de su vida doctrinas tan poco aceptadas en su tiempo como el Gnosticismo, la Cábala, la Masonería y la Alquimia, que son igualmente elementos poderosos de su inspiración. Blake consideraba que arte, religión e imaginación constituían un todo, y sus obras contienen elementos de la imaginería cristiana, pero filtrados a través de sus visiones personales y bastante alejados de los modelos tradicionales de representación.

Hékate

El anciano de los días (Urizén)

Blake creó toda una cosmogonía propia. Orc, arquetipo rebelde y ángel redentor; Tirzah, la madre naturaleza; Oothon, diosa de la sabiduría... Pero el más importante en ella es Urizén, cuyo nombre deriva, según diversos autores, de la pronunciación del término inglés "your reason" (tu razón) y que era alter-ego del artísta. También representaba Urizén, en sus cuadros, al creador de este mundo, el dios del razonamiento abstracto y las prohibiciones, celoso y vengativo, semejante al dios cristiano del Antiguo Testamento y simbolizado a menudo con un compás que define el círculo de los límites del universo.

Beatrice en el Infierno de Dante

Auov uad auon acnurop ias iicinecu ertac iulunmod asiz....
Aiutseca iulusacal iulutnafs ia irotacafenib is irotiulim irotanihcni.
Uezenmud iul rolibor roletacap aeratrei is aerasal aeratecrec aeriutnam aetatanas aecap ataiv alim urtnep magur en as iulunmod.
Auov uad auon acnurop ias iicinecu ertac iulunmod asiz....

El texto reproducido arriba es la letra correspondiente a la música del vídeo, que acompaña las imágenes de Blake. La conozco, como supongo que todos, por haberla escuchado en la película "Eyes wide shut", obra póstuma de Stanley Kubrick. Es Masked Ball, de Jocelyn Pook. Se trata de una oración cristiana, recitada en rumano e invirtiendo el orden de letras y palabras; supuestamente alude a la inversión de los símbolos implicados en el ruego, una forma de "satanizarlo".

La oración original sería algo como:
Dios les dijo a sus discípulos, os he dado un mandamiento.
Rezad al Señor de la misericordia, por la vida, la paz, la salud, la salvación, la búsqueda, la licencia y el perdón de los pecados de los Hijos de Dios. Los que así oran reciben piedad y van al Lugar Santo.

Dios les dijo a sus discípulos, os he dado un mandamiento.

Cuaderno de William Blake (por cortesía de British Library)

El viajero mental (fragmento)

He viajado a través de un país de hombres,
Un país de hombres y también de mujeres,
Y he oído y he visto tan horrendas cosas,
Como nunca los caminantes de la fría Tierra han conocido.

Porque allí nace en la alegría el niño,
Que en el atroz dolor fue concebido,
Tal como en la alegría cosechamos el fruto
Que fue sembrado en lágrimas amargas.

Y si el recién nacido es un varón,
Es entregado a una mujer anciana
Que lo clava tendido en una roca
Y en copas de oro coge sus lamentos.

Con espinas de hierro cierne su cabeza,
Y agujerea sus pies y sus manos,
Corta su corazón y lo desprende
Para hacerle sentir calor y frío.

Sus dedos enumeran cada nervio
Como una avaro contando su oro,
Y de lamentos y gritos se nutre,
Y él envejece y ella se hace joven.

Hasta que convertido en un joven sangriento,
Y ella mudada en espléndida virgen,
Destroza sus cadenas, y la amarra
A ella a la Tierra para su placer.

Se planta él mismo en ella
Como un labriego planta en su terreno,
Y ella se convierte en su morada
Y en jardín que le rinde setenta veces fruto.

William Blake.

Retrato del artista en su madurez

Lucha de sexos

2010-03-21T12:02:00.008+01:00

- Si hubiera nacido mujer, sería más puta que las gallinas.

El artista miró directamente a cámara, demostrando la purísima honestidad de sus palabras. Se sentía orgulloso de ellas, tal vez pensando que estaba haciendo un favor a alguien, a algún «colectivo», que diría él. Es evidente que no se refería a que deseara ejercer el oficio de prostituta. Cruzó las piernas y sonrió al entrevistador, los dos sonrieron, era un chiste muy gracioso, un hito en el diálogo que sería divulgado en las revistas del corazón menos elegantes, y comentado en las tertulias femeninas de las peluquerías de barrio. Lo recuerdo bien. Siempre la lucha de sexos, en todos lados, como una plaga de peste. Vivo con eso.

En los tiempos en que el artista y yo habíamos sido más jóvenes sólo había dos opciones: o eras una puta o eras una calientapollas, a elegir, o te reprimían los demás o te reprimías tú sola, y la corriente de cuchicheos, de chismografía barata alrededor de tu vida íntima corría como la pólvora, pero no estallaba públicamente. Eso nunca. Si eras de la primera categoría, por lo general la traición inicial provenía de otra mujer, y sólo las miradas de desprecio se hacían notar, breves, sutiles. «Pura envidia» se decían aquellas que eran objeto del escarnio, «se lo merece» todas las demás. Cuando provenía de un hombre en los ojos saltaba la lascivia, «si Zutanito y Menganito se la han tirado yo también podré hacerlo». Ese tipo de cosas todavía no se dicen en voz alta, salvo que tu fama mediática te permita semejantes licencias. Era chocante, desde luego, que el artista proclamara aquello como una reivindicación, más cuando de serlo no era la suya. Si hubiera nacido mujer… si hubieras nacido mujer tu mamá no hubiera permitido que tuvieras esa boca tan sucia, pecadora, ¡puta!

Me acuerdo de otros acontecimientos curiosos. Me acuerdo de aquel joven de Sao Paulo que vino a trabajar a la empresa durante unos meses, no sabía yo si a enseñar algo o a aprenderlo, su rango profesional era bastante más alto que el mío y sólo nos cruzábamos en los pasillos y en la cafetería. El pobre buscó con ansia erótica a la morenaza más morenaza de la oficina; morena de piel, con ese toque de aceituna sevillana, el cabello largo y teñido de caoba y los ojos de aguamarina. Él trotaba a su alrededor con un encanto de ardor submeridiano, por debajo del eje horizontal de la tierra y del eje imaginario de la cintura. Ella no le hacía el menor caso, por supuesto, a ver si se pensaba el tío que con tres o cuatro sonrisitas brasileñas la iba a tumbar, pasarse las semanas entretenidas en polvareda frenética y volverse a su gran país para contarlo todo con pelos y señales. Un verdadero caballero no haría tal cosa, pero ella ni siquiera contemplaba esa posibilidad. No habría conocido a muchos. Yo le echaba miradas asesinas, al chico digo. Agresivas de deseo, porque no sabía como comunicarlo de otra manera ni puedo expresar el término de aquellas en otro nivel, pero él no se daba cuenta de que las caderas con samba que tanto indagaba en el ambiente estaban un metro a lo sumo debajo de mis ojos. Todavía no sé hacerlo de otra forma. Y hasta llegó a decirme que las españolas somos frías, incluso antipáticas. Quizá se refería a mí con el último adjetivo.

Lo cierto es que prefiero recordar la ternura que he sentido por algunos hombres, los besos de volcán joven sin importar la edad que tuviesen, sus manos temblorosas acogiendo la curva de mis senos por encima del sujetador, queriendo arrancarlo, sus ojos que me llamaban diosa o como, inexpertos, se corrían dentro de los pantalones en la apretura rijosa de un abrazo.

Lucha de sexos. Maldita lucha de sexos, que nos mata, que nos condena a la inanición del alma, a follar sin sentimiento, en secreto, pronto, poco y mal. Luchamos unos contra otros. Y batallamos hasta debajo de las sábanas, cuando deberíamos amarnos.

Tatuajes mafiosos

2010-03-12T20:06:00.015+01:00

Como dicen los magos, tanto es arriba como es abajo; el árbol de bellas ramas, de coloridos frutos, hunde sus raíces en tierra oscura y negra para alimentarse. Así que volvemos a los bajos fondos, a los reflejos de tiniebla del alma, en concreto a la sombra larga de las prisiones y de las organizaciones criminales.

Hace un año, quizá dos, se estrenó una película que me causa grandes arrepentimientos, por no haber podido verla entre unas cosas y otras, claro. Se trata de "Promesas del Este", filmación de segura carga emotiva, delirante profundidad y morbosidad perniciosa, como suelen ser todas aquellas dirigidas por el cienasta David Cronemberg. En su haber se cuentan títulos como Vinieron de dentro de, La zona muerta, La mosca, Rabia, Una historia de violencia, El almuerzo desnudo... Una jugosa lista negra, imprescindible para los amantes del misterio, la oscuridad y las emociones psicológicas fuertes.
En, fin el caso es que me quedé sin ver Promesas del Este, pero todavía recuerdo de vez en cuando la imagen en algunos carteles del camaleónico Viggo Mortensen caracterizado de mafioso, con el pecho descubierto lleno de extraños tatuajes. Sí, que le vamos a hacer, pienso en la peli y sólo me viene a la mente Mortensen en paños menores. Pero como todo tiene solución, menos la muerte, aparte de tener que ver la película traigo aquí los significados de aquellas marcas que me intrigaron tanto o más que la fisionomía de Aragorn, hijo de Arathorn, descendiente de Isildur...

Se trata de los tatuajes carcelarios de los delicuentes rusos (similares en señal de identificación a los de las "maras" salvadoreñas o la "Yakuza" japonesa). En los duros presidios y campos de trabajo rusos las maquinas de tatuar eran artesanías a base de maquinillas eléctricas o elementos de viejas radios con hojas de afeitar engastadas, y la tinta procedía por lo general del alquitrán de neumáticos desechados mezclado con orina y jabón. Nos podemos hacer una idea de la barbaridad, y también de la importancia vital que tenían estos tatuajes para que los delicuentes se sometieran a semejantes torturas añadidas por voluntad propia. Constituían en sí mismos la historia de su vida y milagros, que sólo podía ser leída por los que conocían los códigos y los encuandraba en las jerarquías mafiosas por derecho propio.

A continuación, pues, una lista más bien breve de sus significados, que posibilitará desentrañar las fotografías que acompaño.

- Picas: Se tatuaban sobre los ladrones.
- Rombos: Tatuaje aplicado a la fuerza sobre los chivatos, soplones o delicuentes sexuales.
- Iglesia ortodoxa: El número de cúpulas indica el número de años de condena o el número de veces que el sujeto estuvo en prisión.
- Alambre de espino: Si se tatuaba en la frente indicaba que el preso había sido condenado a cadena perpetua; en cualquier otro lugar el número de espinas era el número de años de condena.
- Campanas: Significaba que el preso no tenía posibilidades de libertad condicional.
- Tigre: Indicaba conducta violenta o heróica ante las fuerzas del orden o los guardias de prisión.

- Calaveras: Designan a los asesinos, si se encuentran tatuadas en los dedos cada una de ellas simboliza una muerte con éxito.
- Galones militares: Indican que el recluso es un criminal de alto grado, un jefe de nivel.
- Crucifijo: En medio del pecho o en el dorso de la mano identifica al líder de una banda de delincuentes; en la espalda corresponde a un delicuente sexual.
- Estrellas: En el pecho indican compromiso criminal; justo bajo los hombros identifican a un "ladrón de ley", alguien adscrito abiertamente al crimen organizado; en las rodillas dicen que el preso no se arrodilla ante nada ni ante nadie. Cada punta de una estrella indica un año en prisión.
- Tatuaje pornográfico: Simboliza que el preso tiene o tuvo deudas de juego.

- Runas: Indican que el preso no confesó nunca.
- Rosa en el pecho: El portador fue encarcelado por primera vez antes de cumplir los veinte años.
- Ojos: En el pecho, bajo los hombros, identifican a alguien inteligente o astuto; por debajo de la cintura o en la ingles que el prisionero tiene un exagerado deseo sexual.
- Caballeros cruzados: El portador ha cometido crímenes violentos, por lo general racistas.
- Mariposas: Señalan a aquellos que son especialistas en fugas.

- Velas consumidas: El portador tiene una conducta muy violenta.
- Querubines: El delicuente está 'en espera', dispuesto a recibir encargos.

- Caras de líderes comunistas: Se consideraban símbolos de protección casi sagrados, se colocaban sobre el corazón u otros órganos importantes para sustraerlos 'magicamente' de las armas.

- Arañas: Si está en su tela el preso es un ladrón. Si está sin tela mirando hacia la cabeza del delincuente se trata de un ladrón en activo; sin tela mirando hacia abajo identifica al que es drogodependiente.

- Simbología nazi: Indica la rebelión de un preso ante el sistema comunista.

- Gatos: El preso realizó un robo con éxito. Si el gato lleva un cascabel la policía le pilló pero no encontró el botín.

- Dagas: Cruzadas el en cuello señalan a un delicuente sexual; en cualquier otro lugar y con la punta chorreando sangre identifican a un asesino a sueldo, un mercenario.

Las bacantes de Pompeya

2010-03-04T13:13:00.027+01:00

A las afueras de Pompeya se levanta una villa romana cuyos frescos representan la puesta en escena del ritual de iniciación dionísiaco dedicado a las mujeres. La llamada "Villa de los Misterios" fue construida en la mitad del siglo II a. d. C. y en principio tenía un uso agrícola, que la posterior señora de la casa modificó como villa de recreo. Los frescos se pintaron en esta última etapa, recorren el ritual de principio a fin y son copia de otros griegos más antiguos.
Me he sentido muy impresionada por ellos, por lo cual los traigo aquí. Hay que tener en cuenta que el simbolismo de las pinturas es bastante oscuro. Las imágenes pueden agrandarse pinchando sobre ellas.

Escena I: Un niño, Dionisos joven con toda probabilidad, lee las reglas del ritual acompañado de una sacerdotisa. Su desnudez simboliza la divinidad y lleva unas botas de actor de teatro, dando relevancia al aspecto dramático de los ritos. La segunda mujer es otra bacante, con un segundo rollo de pergamino en su mano.

Escena II: Una iniciada porta una bandeja de ofrenda con tortas o pastel sacramental. Lleva una corona de mirto en la cabeza y una rama de laurel en su mano derecha. La sacerdotisa, con la cabeza cubierta, destapa una bandeja de ingredientes con su mano izquierda y sujeta un recipiente con la derecha para la preparación del kykeon. El kykeon era la bebida embriagante que utilizaban las bacantes en sus misterios, elaborado con agua, menta, brotes de cebada y hiedra entre otros componentes (éstos últimos contienen peligrosas sustancias psicoactivas).

Escena III: Una mujer vierte el agua en el recipiente que lleva la sacerdotisa; está acompañada por un sileno tañendo un arpa de diez cuerdas que se apoya sobre una columna. A la derecha un joven sátiro toca la flauta, y una ninfa amamanta a una cabra en señal del alejamiento de la conciencia humana y la inmersión en la naturaleza animal.
Otra bacante comienza la danza.

Escena IV: Un sileno sujeta una taza de plata cuyo fondo mira un sátiro. El otro sátiro detrás de ellos tiene una máscara teatral en su mano. Se especula que la máscara se refleja en el cuenco simbolizando la clarividencia, otros estudiosos opinan que éste simplemente contiene el kykeon. Dionisos, recostado sobre un banco de labranza y con una corona de hiedra en la cabeza, extiende los brazos hacia Ariadna en un gesto abandonado; el fresco está deteriorado y sólo se ve la mano de ella sobre su pecho y parte del manto. Algunos eruditos piensan que la mujer es Semele (la luna), su madre. Él tiene un pie fuera de la sandalia, y su bastón fálico está atado por una cinta amarilla.

Escena V: Una oficiante está destapando un objeto cubierto por un velo que se encuentra sobre una cesta de aventar trigo o cebada. El objeto velado es el miembro viril o fascinus, el dios-falo Dionisos, símbolo de la fecundidad y el éxtasis. A su derecha, una figura alada (probablemente un demonio o diké) levanta un látigo dispuesto a golpear.

Escena VI: Una iniciada es azotada por la figura alada mientras otra la sostiene en sus brazos. La flagelación ritual es posible que sustituyera al sacrificio humano completo y encarna aquí la fórmula de una fertilización mágica. A la derecha otra oficiante sujeta un bastón con ramas de pino sobre la cabeza de la fustigada, un símbolo de poder. Una mujer desnuda baila y entrechoca unos platillos a la derecha de la escena.

Escena VII: La nueva iniciada es vestida y peinada como una novia, pues ha celebrado su matrimonio con Dionisos. Una figura de Eros sujeta un espejo delante de ella, símbolo de su renacimiento.

¿Acaso hay algo de lo que debiera desconfiar?

2010-02-10T08:26:00.000+01:00

Esta noche he tenido una pesadilla. Tan vívida ha sido que al despertar he sido incapaz de conciliar el sueño, y todavía no eran las seis de la madrugada. Las interpretaciones del mismo, que me iban asaltando sin quererlo, me han angustiado demasiado.

. . . . . . . . . .

Estabamos en un chalet, que curiosamente se parecía mucho a mi antigua escuela de EGB. Habíamos decidido compartir aquel fin de semana, mis antiguos amigos y yo, para abrir nuevas puertas y cerrar viejas heridas. Nos acompañaba también mi madre, que con la generosidad que la caracteriza nos preparaba una paella en el patio. La comida fue fantástica y todos hablabamos y sonreíamos animados. El sol nos lanzaba rayos cálidos, creía encontrar otra vez ese amor a las personas que quisieron acompañarme en algunos momentos de mi vida, y sentía renovarse mi corazón, como si el músculo sanase y creciera generando capas de vigor, como una rosa roja que floreciera a cámara rápida, igual que en los documentales de la televisión. Era una sensación maravillosa de volver a ser parte de la humanidad.

Pero al ir avanzando el día comencé a sentir que algo no funcionaba, que algo se rompía a mi alrededor. Mis amigos estaban tomando actitudes agresivas, poco respetuosas hacia mí; no entendía el por qué, pues mi actitud hacia ellos estaba siendo impecable. ¿Quizá la falta era mía y no reparaba en ella? Si era así, ¿no podían decirmelo, como amigos que nos considerábamos? Y resultaba extraño, porque se trataba de palabras y actos muy sutiles, tal que si trataran de ocultármelos, pero haciéndomelos saber de tal manera que protestar a ellos hubiera sido descortés y susceptible de acusarse de mala fe, de mala interpretación por mi parte. Cuando llegó la tarde, sólo mi madre, un muchacho joven y yo continuabamos conversando en el patio. Los otros se habían retirado a los lugares secretos del jardín, apartándose de nosotros. De vez en cuando veíamos asomar un rostro entre los arbustos, un rostro que había mudado, con ojos muy brillantes y expresión ansiosa. Después comprendí que de alguna forma estaban vigilándonos, esperando algún acontecimiento que no lograbamos desentrañar.
-Sabes lo que está ocurriendo, ¿verdad? -dijo el chico joven que nos acompañaba. Su cara también reflejaba la transformación, pero de una manera un poco más amable, como si la hubiera detenido a mitad de camino por propia voluntad. Tal vez luchaba contra ella.
Sí, quizá yo lo sabía, pero me negaba a verlo, no quería reconocerlo, y le pregunté si él sería capaz de mantenerse al margen de aquel odio, de aquella enfermedad. Asintió con la cabeza y le creí. Sí, le creí. Nos dimos cuenta de que había caído la noche y ya no podíamos regresar a la ciudad, no por aquellos caminos serpenteantes a través de las montañas, que eran peligrosos sólo de pensarlos. Tendríamos que pasar la noche allí. Entre los tres retiramos la vajilla que quedaba en las mesas, apilando los platos en el paellero y llenando la paella de agua para poder fregarla al día siguiente.

La catástrofe se desató al retirarnos a la casa para pernoctar. Los otros comenzaron a salir del jardín, arrastrando los pies, emitiendo gemidos guturales, abriendo y cerrando las mandíbulas en una burda parodia de masticación. En la oscuridad parecían espectros grises y sucios. Los más lúcidos me decían a la puerta, con los ojos en blanco y tratando de entrar, "somos tus amigos, ¿acaso no confías en nosotros?" La frase por sí misma lo decía todo, todo lo que no proclamaba la evidencia de su mudada fisionomía. Cuando comenzaron a tratar de abrise paso a manotazos, gruñendo y mostrando los dientes, ya no nos cupo duda. Tuvimos que cerrar la puerta empujando, apartando brazos que trataban de atraparnos, aterrados por los gemidos y los aullidos que proferían. Después cerramos las ventanas y las persianas lo más rápido que pudimos, y colocamos varios muebles taponando la puerta de entrada para reforzarla. No había otra manera de protegernos.
- Tengo miedo de dormir - dijo mi madre.
- Será mejor que lo hagáis juntas en la misma habitación. Yo me iré al cuarto de al lado -respondió el chico. Teníamos que reconocer que había colaborado como el que más en el aislamiento de la casa-. Mañana, cuando sea de día ya pensaremos que podemos hacer.
- Mamá -le dije cuando nos encontrabamos a oscuras, debajo de nuestros edredones- Vamos a hacer turnos de sueño, ¿te parece bien? Primero dormirás tú y yo vigilaré. Más tarde te despierto y velas tú, ¿de acuerdo?
- Si, hija. Pero escúchame. No te fíes. Eres demasiado buena, no te fíes.
Sentada en la cama, con la espalda apoyada sobre el cabecero y las mantas retrepadas sobre mi cuerpo, escuchaba la respiración tranquila de mi madre, agotada y dormida por fin. Y escuchaba el ronco gemido de los zombis en el exterior, y sus uñas tratando de rasgar las persianas. Sentía que me había detenido por fin, que la tensión de la adrenalina comenzaba a aflojar.

Un miedo atroz se apoderó de mí entonces. No escuchaba absolutamente nada en la habitación de al lado.

Bien, el caso es que anoche, para no retomar la lectura de "La carretera", que me resultaba excelente pero de tristeza devastadora, empecé "Guerra mundial Z", de Max Brooks.

Vampiros dignos

2010-02-01T21:55:00.006+01:00

Voy a decir algo y sólo lo diré una vez: me gustó la película "Crepúsculo". Sí, es aséptica, melosa, romántica y ñoña; una a veces tiene ciertas debilidades supuestamente inmorales, que no deben ocultarse so pena de causar más vergüenza por dentro que por fuera.

Por lo demás, tras la saturación publicitaria de la película y su correspondiente visionado, he llegado a la conclusión de que los amantes del terror vampírico nos merecemos otra vez vampiros que muerdan con ganas. Vampiros sucios, malvados, sangrientos, lujuriosos y, si nos apuran, con una pizca de elegancia canalla, que es lo que de verdad nos gusta a pesar de nuestras flaquezas ocasionales. En este caso concreto que actúen a modo de desatascador para engullir los productos como Crepúsculo (y sus secuelas, para los reincidentes), digerirlos y olvidarse de ellos haciendo penitencia y promesa de no pecar de nuevo en un mismo acto de contricción.

Para conseguirlo por la vía rápida, y ya que sospecho que el futuro no augura por el momento buenas noticias, me traigo unas imágenes de esas otras películas de todos los tiempos, "las otras", que fueron muchas y muy disfrutadas. Algunas de ellas tienen guiones un tanto controvertidos en cuanto a su calidad, pero de todas se puede entresacar al menos una escena memorable.

EL BAILE DE LOS VAMPIROS

DRÁCULA 2000

EL AMANECER DE LOS VAMPIROS

30 DÍAS DE OSCURIDAD

UNDERWORLD

ENTREVISTA CON EL VAMPIRO

LA REINA DE LOS CONDENADOS

VAN HELSING

DRÁCULA DE BRAM STOKER

Por si cupiera alguna duda de la diferencia y para dejar nuestro espíritu en paz y armonía sin igual, hay que acometer la mejor escena de "Abierto hasta el amanecer", y que viva el savoir faire vampiro de Salma Hayek por los siglos de los siglos.

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Meditación

2010-01-14T11:24:00.000+01:00

Tienes que poner la mente en blanco.

Siempre me he preguntado como se hace eso: poner la mente en blanco, parar el reloj, vaciarse de contenido. Desaparecer de uno mismo, interrumpir el eterno diálogo interior, dejar de ser.

Lo que tienes que hacer es dar alas a tus pensamientos, permitir que fluyan uno tras de otro, observarlos sin aferrarte a ninguno de ellos, como si fueran un río que no se detiene por tí.

La verdad que no lo he logrado, o tal vez en sueños. Pero mi buen amigo, Vagabundo de la Desolación, a veces lo vuelve a intentar, y me muestra imagenes como estas que aquí dejo.

Tal vez me acercan todo lo que me puedo acercar.

"Yo honro el lugar dentro de tí donde el universo reside.
Yo honro el lugar dentro de tí de amor y luz, de verdad y paz.
Yo honro el lugar dentro de tí donde cuando tú estás en ese punto tuyo y yo estoy en ese punto mío, SOMOS sólo UNO".

Una muerte blanca

2010-01-08T10:00:00.002+01:00

«Admiro su pureza. Es un superviviente al que no afectan la conciencia, los remordimientos, ni las fantasías de moralidad».

Los muy fans reconocerán esta frase. Pronunciada como epílogo por un humanoide traidor, refiriéndose al monstruo Alien que sembraba la muerte en la nave espacial Nostromo, podría resumir igualmente la naturaleza del protagonista de hoy. Es un ser puro, al que no se puede juzgar mediante criterios humanos puesto que está más allá de ellos. Es un cazador perfecto, es el gran predador de un mundo hostil, fluido de oscuridad, en el que nuestra condición no pasa del status de presa. Es el único animal que cierra los ojos piadosamente cuando mata. Es su majestad, el tiburón blanco.
Fue adorado como un dios en las arcaicas culturas polinésicas, donde los hombres-tiburón encarnaban las legendarias epopeyas de un pueblo vuelto hacia el mar. Herodoto ya lo quiso describir en torno al 500 a.C., cuando asistió al infortunado naufragio de un barco persa. Pero el primero que se fijó en él desde una perspectiva racionalista, más allá del acervo religioso o la aterradora narración de un encuentro en los que monstruos marinos devoran a los tripulantes de las naves siniestradas, fue Aristóteles. El sabio pudo contemplarlo durante su estancia en la isla de Lesbos, en el 350 a.C., y lo incluyó en su libro Historia Animalium, donde describe su anatomía y comportamiento. Fue él quien se dio cuenta de que este pez difiere de todos los demás en que sus hendeduras branquiales están expuestas al descubierto, característica única que da nombre a los elasmobranquios, las 800 especies vivas de tiburones que existen en la actualidad. Pero el gran tiburón blanco, en concreto, nos reserva sorpresas en especial fascinantes.

Su panza es por completo blanca para camuflarse con la luz exterior si es visto desde abajo, pero el lomo gris oscuro le hace invisible en las aguas cuando es visto desde la superficie. Posee un cuerpo de torpedo hidrodinámico cuyo esqueleto es en su mayor parte cartilaginoso, lo que le confiere una rapidez y dinamismo legendarios; sus enormes dientes triangulares tienen bordes serrados, y la mandíbula superior está desacoplada del cráneo, con lo que puede proyectarse hacia fuera de manera espectacular.
Tiene un comportamiento social complejo, forma grupos para cazar. Necesita estar en constante movimiento para poder respirar; el macho dispone de dos penes, por si en alguna refriega perdiera uno de ellos; las crías son capaces de devorarse unas a otras en el vientre de la madre para asegurar la supervivencia de la más fuerte.
Se dice de él que es una máquina de matar, pero creo que es absolutamente falso, dentro de todas las falsedades que se han vertido sobre él. El tiburón blanco es una máquina de sentir. Orientada a la supervivencia, sí, a la consecución del alimento, pero su letalidad es un elemento secundario que, lejos de restar un ápice a la fascinación que causa su belleza visceral, la acrecienta.

Su aparato sensitivo está extremadamente bien desarrollado, y sujeto a las órdenes de un cerebro de gran tamaño. Su olfato extraordinario detecta una gota de sangre en cientos de kilómetros en su derredor. Posee un sistema electrosensorial con el que ve «ve el aura» eléctrica de las posibles presas, incluso si están enterradas en la arena. Su sentido del tacto incluye un sistema de células especiales bajo el hocico, y una línea lateral a lo largo del cuerpo que localiza el más leve movimiento de las aguas. La colocación de los ojos le proporciona una completa perspectiva del entorno y su vista es excelente, tanto de día como de noche, incluso distingue los colores; así que no, nunca nos ha confundido con focas.

La Naturaleza ha conservado su estructura y su diseño casi divino desde la Prehistoria, remontándose a 400 millones de años de antigüedad. Desde ella nos mira este coloso y, como podría decir Steven Spielberg, ¿qué hay si no la muerte en los profundos, negrísimos ojos del tiburón blanco? Pero aunque semejante genialidad redundó en un merecido reconocimiento de su talento como director (con el consabido engrosamiento de la cuenta corriente), el cineasta se equivocaba.
Al tiburón blanco le importamos un bledo, no nos va persiguiendo para devorarnos, ni tiene ansias de venganza. Eso sería… humano. Prefiere las focas y los leones marinos, cuyo contenido graso es esencial para el mantenimiento de cuerpo tan poderoso. La razón por la cual ha atacado a las personas es simple: quiere saber qué somos y si somos comestibles, pero utiliza su boca tal como nosotros usamos nuestras manos, ya que carece de ellas. Tal vez en algunas ocasiones, a falta de presas más apropiadas, ha sido un oportunista en busca de un aperitivo fácil, que no nutritivo, desde luego. Sin embargo, sus ataques a seres humanos, aunque se les ha concedido eco estrepitoso, son muy poco comunes.

Si os causara temor este bello animal, habréis de saber que tiene un depredador todavía más peligroso que él mismo. Lo cierto es que si yo fuera tiburón extendería mi natural curiosidad hasta el aniquilamiento, al menos uno proporcional al que el ser humano está llevando a cabo con su especie. Pues este titán de los océanos, muy longevo pero que produce escasas crías, está desapareciendo por nuestra causa. En vez de estar admirando, de lejos, su esplendor viviente, tenemos el cuajo de comérnoslo en forma de sopa.
Y es que sólo el conocimiento neutraliza el miedo, y solo la falta de este promueve el verdadero respeto.

La entrada del mundo

2010-01-01T10:32:00.000+01:00

Es mi ojo la entrada del mundo
El umbral grande de mi vida
La lente perfecta que atraviesa la oscuridad
Desvelando el arcano del alma de los seres.

Mi ojo es la entrada del mundo.

Es el tamiz estrellado de la bóveda del Cosmos
El iris fecundado que obra prodigios
Cristal mágico en que vuelco la maravilla
Que me devuelve la obra del Creador.

Mi ojo es la entrada del mundo.

Cáliz de la experiencia donde me alimento
Fanal del cielo íntimo en que despierto
Es la mano que acaricia y la boca que habla
El torrente que desborda y la espina que se clava.

Dedicado a Verónica Leonetti.

Dadme el chocolate y nadie saldrá herido

2009-12-25T21:31:00.000+01:00

La palabra chocolate proviene del azteca xocolatl (agua agria) designando la pasta de cacao machacado y tostado que los antiguos moradores de Suramérica consumían con chile. Fue importada a Europa por los españoles, y de ella decía Hernán Cortés que "cuando uno la toma, puede viajar toda una jornada sin cansarse y sin tener necesidad de alimentarse".

Esta crema nutritiva y energética hizo furor en Occidente, y es curioso que ello fue gracias a nuestras ordenes religiosas, tan propensas ellas a demonizar prácticamente todo lo que resulta placentero, que fueron las que tuvieron la ocurrencia de mezclarla con azúcar para aplacar su amargor. Y lo que es la contradicción: les dió por añadirle también leche, vainilla, canela, vino, almendras, nueces, huevos o frutas, es decir todo lo que pillara a mano, terminando por configurar un conjunto que ha hecho pecar al mundo mundial.

Sí, pecado mortal, pues las propiedades afrodisiacas del chocolate se cuentan entre las más conocidas de este procucto, y no se aleja tal condición del uso que le daban los aztecas, ya que lo incluían en sus rituales de matrimonio. La verdad que así las cosas a una le da por preguntarse que más nos habremos perdido de esta buena gente, a la que nuestros salvajes antepasados masacraron sin pudor.

El chocolate es rico en hidratos de carbono, grasas, fibra, antioxidantes, calcio, ácido fólico y vitamina A. Es anticancerígeno y estimulante, mejora la circulación sanguínea y disminuye el riesgo de infarto. Además promueve la secreción de serotonina y anandamida, psicotrópicos naturales que se segregan, por ejemplo, cuando nos enamoramos.

Después de comer chocolate uno puede perdonar a cualquiera, incluso a sus familiares.

Nada hace que un invitado sea mejor recibido que llegando puntual con una caja de chocolates.

El banco del amor no puede existir sin ingresos regulares de chocolate.

En el pastel de la vida los amigos son los tropezones de chocolate.

Nunca sucede nada tan malo que un poco de chocolate no pueda arreglar.

La vida es como una caja de bombones, nunca sabes qué te va a tocar.

¡Feliz Navidad! :-)

La infancia desvirtuada

2009-12-17T09:00:00.001+01:00

Conocemos que la crueldad de que son capaces los niños es sólo un reflejo de la crueldad de la que hacen exhibición los adultos.
Los niños se ven envueltos en la vorágine del mundo adulto todos los días, aprendiendo a desenvolverse en él a través de la imitación de los modelos que observan. Es cierto que se puede limitar su exposición a lo violento de nuestra sociedad, hasta cierto punto, pero en no pocas ocasiones las palabras de sus padres y maestros se contradicen con la realidad de la que se empapan y el proceso educativo es, en verdad, más autodidacta de lo que suponemos. Es pues difícil saber donde está la frontera entre lo que se les debe mostrar y lo que no; y necesario poner énfasis en los aspectos positivos de sí mismos y del mundo que les rodea.

El pintor estadounidense Mark Ryden lo ilustra de un modo visceral, mezclando la ternura con la carne y la sangre, con la religión y los productos de consumo, enfrentando a los niños de sus pinturas al aspecto más alienante de nuestra cultura. No hay lágrimas, pero tampoco sonrisas, y la inocencia en los ojos de sus infantes se ve empañada por algo extraño, triste, viscoso. Es, en último término, una protesta vehemente llevada a cabo a través de los mismos medios de que se alimenta la infancia: la imagen reflejada.

Barbie Superzorra

2009-12-11T10:39:00.001+01:00

He decidido rescatar algunas de las columnas que publiqué para Sedice.com. Los que soléis visitarme ya las conocéis, pero a mí me da gusto que estén aquí, pues suponen mis primeros pasos en cuanto a publicación digital. Mi agradecimiento a Victor y David Martínez por confiar en que podía hacerlo, y también a David Mateo, que coordinó el experimento :-)

Barbie, la muñeca más zorra del mundo capitalista, ha fallecido. Si, lo es, lo es, bien lo se yo. Ah, ¿qué no ha fallecido, me decís? ¿Qué todavía anda por las tiendas de juguetes? Bueno, al menos no goza de muy buena salud, porque — y en esto no me equivoco— la palma de las ventas navideñas, y fiestas de guardar, se la lleva otra muñeca, hoy en día de androginia esperpéntica salvo por unos labios siliconados en clínica de «alto standing». Igual epíteto que los clubes pretenciosos donde se ejerce «el oficio más antiguo del mundo».

Hace cosa de unos cuatro mil años era ese un oficio honesto, que practicaban hombres y mujeres en los templos, donde esta forma de sexualidad sagrada cubría de gloria a ambos concursantes del hecho. El intercambio de fluidos agradaba a Dios, alimentaba el alma y el espíritu, y de paso dejaba el cuerpo la mar de bien.
El pretendiente sólo había de acercarse al pretendido —que descansaba en los jardines del templo, con un cinturón simbólico y una corona de flores en el cabello por toda indumentaria—, decir «invoco a la diosa Milita», mientras depositaba en el regazo del susodicho unas monedas, y ¡ea!, a honrar a los dioses y disfrutar de la vida, que total son cuatro días.
La cuestión monetaria no era tema espinoso, era una cuestión de fe auténtica, no desvirtuada por las modernidades actuales. A la postre, la prostituta o prostituto sagrado, de hecho, no veía un duro. Era para el templo: dedicado al mantenimiento de tan excelsa edificación, surcada de columnas coronadas por pétreos lotos abiertos, estatuas inmensas de belleza sobrenatural y oscuridades paganas; a las ofrendas de aceites e inciensos a los dioses que allí moraban, y el cuidado de fuentes y jardines de frescor lujurioso. No tenía la cosa nada de despreciable moralmente, ni de beneficio mafioso, y sí mucho de sano y de divino.

Así nos lo contaba Herodoto el historiador, cuando volvió de sus vacaciones egipciacas, sin duda más maravillado que escandalizado. Y seguro que despertó envidias ocultas en las sumisas matronas griegas y sus muy patriarcales esposos. Pero el devenir de los tiempos lo ha pervertido todo. Ya no es piadoso ni divino, ni su causa otra que la miseria, el desencanto y la estrechez de espíritu. Consentido por intercambio económico —en vez de por la alegría de vivir bajo el techo de unos dioses bondadosos, que comprenden las necesidades y los gozos humanos—, el sexo deviene en alivio solapado, rápido y amenudo sucio. Ahora es más bien al estilo chungo griego, vaya, pero a lo bestia.
En fin, que si Barbie no ha muerto la hemos matado, porque también esta prostituye sus encantos, por el cochino dinero, y encima tiene imitadoras menos escrupulosas todavía.

Nació en 1959, merced a los deseos de una niña prodigio que gustaba de jugar con modelos adultos que recortaba de las revistas de moda, y que se llamaba Bárbara. Buen nombre, muy propio. Su mamá, Ruth Handler (también fallecida, R.I.P.), se fijó en los precoces anhelos de la chiquilla y le creó —¡ay, amor carnívoro de madre!— una muñeca ideal, reflejo de la mujer imposible: Alta, delgada y rubia cual walquiria teutona, siempre guapa, siempre callada, siempre complaciente... Podrían haberla fabricado hinchable y de tamaño natural, para sustituir a las féminas corrientes y molientes; hermoso sueño reprimido, habría hecho las delicias de los hombres más anticuados. Y de algunos actuales, mal que nos pese.

Nació ya con senos, piernas largas y sonrisa de anuncio de dentífrico, pero carecía de algo que muchas echábamos en falta. No como las muñecas de ahora, que tienen de todo y hacen de todo, incluso pis cuando resulta conveniente. La primera que salió al mercado, en mis tiempos, se apellidaba «Superstar», como el Jesucristo de la película hippie. Y en mis manos sufrió destino parecido al de este, que lo crucificaron entre aleluyas rockeros y psicodélicos para regocijo del personal. Menudo tute no le di a la muñeca, que al final no la hubiera reconocido ni la pobre Bárbara. Prescindiendo de Ken, por supuesto, el ambiente social no estaba todavía saturado de porquería como para procurarle un compañero tan perfecto como ella. Pero tenía otros amiguitos: un par de espachurrados pero aguerridos «Geiperman», cedidos en préstamo por mi hermano, que iban en misión militar, y muy secreta, por la aún malvada Rusia. Y le procuraban entretenidas tardes de té imaginario en tacitas de plástico con dibujos de hadas. Como bucólico intermedio a las incursiones suicidas en el Kremlin, claro, que hacían los tres cuando se aburrían de tanta vida mediocre.
Bueno, y también algún que otro revolcón romántico al amparo de nocturnidades fantaseadas, por lo demás bastante inocente, vaya, nada que ver con el «alto standing».

Tenía una varita mágica, diminuta, que en la tele expandía por el aire una lluvia de florecillas de colores, pero luego era todo mentira. Y llevaba un vestido rosa, hortera a más no poder, con unas estrellas de plástico fosforescente que duraban un suspiro pegadas al traje. Y más cuando se juntaba con aquellos soldados impenitentes que la arrastraban a empresas tan peligrosas
Ahora lleva vestidos de diseñadores de postín, tiene coche deportivo, perro con pedrigrí y chalet en la sierra, como las niñas bien. Y todavía pretende levantar pasiones. He aquí el texto de una página web en la que se habla de las bondades de su revista para chicas: «En su contenido, Barbie, da a las lectoras consejos para ser buenas niñas, y para llevarse bien con sus padres, sus maestros y sus amigas.» ¡Puaaaaaaj!

Yo pecadora, de mayor, quiero ser como Barbie, pero, si comparamos con lo de ahora, sería en versión asesina psicópata o algo así, por lo menos. Pero si me apuráis, y en casos extremos, pues en versión milenaria, en versión prostituta sagrada de Babilonia.

Vil metal

2009-12-08T12:07:00.001+01:00

Pues sí, siempre me ha gustado el vil metal.
Pero no soy persona en exceso materialista, me refiero a la música, que no al cochino dinero. Con esta carita de ángel que Dios me puso, ha resultado invariable y sorprendente para el personal que fuera una "chica dura", de esas que se deleitan con el heavy metal y sus poderosos derivados, manifestaciones infernales todas, no cabe duda. Cuando era jovenzuela hasta lo bailaba dando brincos encima de la cama, una terapia natural -sin efectos secundarios adversos- que recomiendo encarecidamente.

Pero son incontables las veces que he escuchado y/o leído que las escalas eléctricas del vil metal se asemejan de manera extraordinaria a las de la música clásica, con sus violines, trompetas y flautas dulces; y que si Beethoven, Wagner o Khachaturian (por poner ejemplos enérgicos) compusieran hoy en día no podrían arreglar partituras que no fueran de heavy metal.

Yo no estoy de acuerdo, entre otras cosas porque también me entusiasman los clásicos, y perderse obras semejantes sería una catástrofe. Toda la música, al fin, proviene del mismo anhelo del ser humano de recrearse y transportarse a paraísos perdidos, o incluso jamás existentes, merced a su habilidad de interactuar con los objetos del mundo para concebir sonidos. Ya el homo neanderthalensis hacía música en sus cuevas, por algo sería.

Como me placen las fusiones, mezclas y ramificaciones, conjuro la canción "Path", de la banda Apocalyptica, a caballo entre el metal y lo clásico. Un pase mágico y... ¡Voilá!

¡Joder, es estupenda! Jajaja

El icono múltiple

2009-11-28T12:02:00.001+01:00

Se dice del icono que es el símbolo o signo que mantiene una relación de semejanza con el objeto que representa, pero a efectos populares va más allá de definiciones.

Es más, da en representar heterogéneos conceptos que no tienen que ver con el original, pero que manteniendo su cualidad de imagen recurrente en el incosnciente colectivo, se destina a usos múltiples: artísticos, humorísticos, políticos, eróticos, económicos y hasta humanitarios.

Es un modelo por excelencia, susceptible de todas las figuraciones, las manipulaciones y las extravangancias, al servicio de una causa igual y diferente para la cual fue creado. Es la arcilla de Dios, y el punto de partida para la fantasía infinita del ser humano.

¡Sorprendente lo que puede dar de sí uno de ellos!

Heroínas oscuras

2009-11-18T19:46:00.002+01:00

Queridos amigos, me faltan dedos en las manos para contar las veces que he "decidido" echar el cierre al blog, por llamarle de alguna forma a esta ensalada múltiple de sombras pegajosas y extrañas luces brillantes que preparo por las noches, cuando me siento más bruja. No os fiéis de los horarios de mis entradas, debido a mi famosa habilidad informática creo que están en acuerdo con el meridiano de la Patagonia, o mientras en Sebastopol es la hora de la siesta.

Días de Noche, suelo etiquetar estas circunstancias llenas de misterios (como mínimo psicoanalíticos) en los que escribo para vivir, cuando el ambiente del alma me es desbordante, singular, cuando rezo en voz bajita la oración de los falsos inválidos: "Señor, quiero caminar... Bueno, no... yo quiero correr... Esto..., quiero decir... ¡lo que quiero es volar!" Y vuelo, vaya si vuelo. Vuelo dentro de mi cuerpo, emulando a mis heroínas particulares, brujas también.

Heroínas de letras, heroínas de papel, de humo de cigarrillo. Tías que crían docenas de gatos en casa y tocan la guitarra eléctrica en sus ratos libres; poetisas oscuras que duermen con espíritus y escriben con sangre sobre las tumbas de los cementerios; hechiceras que echan mal de ojo y caminan sobre zapatitos de cristal; damas guerreras que matan por amor, mujeres de hierro con el corazón de puro caramelo, de las que no se sabe si son ángeles o merecerían poblar los infiernos.

Y siempre vuelvo aquí, lugar común de mí conmigo con vosotros, a escribir para vivir.

Juliette Lewis ejerciendo de heroína en la película "Días extraños".
La canción es "Hardly Wait", original de P.J. Harvey.

A ocho manos

2009-09-27T17:14:00.000+02:00

Así se imagina uno los masajes cuando está en un estado de nervios lo que se dice horroroso. Y aún parecen poco.
Como las rosas, me encuentro bella y fragante; y llena de espinas de crispación que si te acercas demasiado te harán llorar de dolor, por lo cual decidí darme un masaje sensacional -de sentidos-, por partida doble -ocular y auditivo-, por ver si aliviaba la tensión del amarre de espíritu que llevo, que si bien es transitorio no por ello es menos intenso, y de aspecto y hechos claramente demoledores.

No nos rasguemos las vestiduras, corazón de melón mío. Nos hemos ido al Jardín Botánico, donde los pájaros cantan y las nubes se levantan. Sí, corazón mío, a la sombra tranquila de los árboles exóticos, envuelta en olores de tierra que regenera, donde campan a sus anchas gatos de todo color (sí los acaricias te baja la tensión de manera automática).
Allí, a pasear como si fuera un tatuaje, la espina que se clava por dentro, y a contar los pasos que nos quedan para alcanzar la felicidad, ganada a golpe de lágrima y esfuerzo. Relajación.

Y después, para que no decaiga, un concierto, del cuarteto de guitarra Eon Guitar Quarter. Allí mismo. A ocho manos, sí señor, que te entra por los oídos y se te reparte por todos los poros en divina proporción. Programa de lujo: obras de L. Bocherini, J. Rodrigo. J. Turina, A. Dvorak y P. Bellinati... desde el clásico, al jazz, pasando por la música tradicional acústica brasileña. Más relajación.

Más bienestar.

Ay, corazón mío, estamos mejor. Menos mal que existe Dios, y los jardines, y los cuartetos de guitarra.

Conciertos en el Jardín Botánico de Valencia. Más información: http://www.jardibotanic.org/culturaicomunicacio.php?tipo=9&grup=si

Ouka Leele

2009-08-30T18:16:00.000+02:00

Ouka Leele (Bárbara Allende) se marchó a Nueva York, que es lo que hacen todos los artistas cuando quieren serlo, y más si su formación es autodidacta, como es el caso. Por fortuna volvió a los pocos meses, horrorizada, tristísima, para encontrarse con un Madrid en plena efervescencia de la Movida.

Presumimos que se lo pasó pipa, cómo no; y sabemos que trabajó horrores y fue una artista incomprendida y maldita.

El tiempo, que todo lo pone en el lugar que corresponde, dió su sitio a esta mujer que fotografiaba en blanco y negro y después pintaba lo fotografiado, a mano, al más puro estilo "hago lo que quiero".
Ouka Leele ha sabido fantasear la realidad, y tiene la habilidad y el talento de mostrarlo al resto de los mortales. A mí me hace soñar.

Y para terminar tres autorretratos...

Se pueden ver dos de sus obras originales ahora mismo en Valencia, en la fundación Bancaja Obra Social, y además gratuitamente, dentro de la exposición "Doce artistas en el Museo del Prado".

TRON 2010

2009-08-18T10:28:00.001+02:00

Cuando en 1982 la Disney produjo la película Tron, ésta fue un estrepitoso fracaso de público. La crítica alabó poco más que unos efectos especiales que brillaban mucho. Algunos de ellos fueron hechos por ordenador (por primera vez en la historia del cine) y otros arrancados al truco de los efectos ópticos, filmando en B/N y coloreando la película con posterioridad.
Tron lastraba un guión "blanco" made in Disney, en el que los buenos eran bondadosos hasta la candidez, y el efecto del mal ni siquiera llegaba a los extremos de la muerte de la madre cierva en Bambi, pero tenía un aquel indefinible que provocaba la sensación de otra realidad. Nada menos que el nacimiento de un concepto nuevo: la realidad virtual.

Esta película he llegado a verla como... cuarenta o cincuenta veces, sin saber que aquel estilo gráfico fue imaginado por uno de mis artistas de cómic favoritos (Moebius), ayudado por un tal Syd Mead, el que luego haría lo propio en otra de mis películas favoritas (Blade Runner). He aquí una de las escenas más famosas de Tron:

Por cierto que Disney lo ha vuelto a hacer, sí señor. Esta vez utilizando sin ningún pudor la generación de imágenes por ordenador por la que fue tan vilipendiada. El resultado podrá verse el año que viene en las pantallas de cine y promete mayores oscuridades, a tenor del trailer que ya va rodando por ahí. La fe de una servidora ya le atribuye incluso un argumento más maduro, que se apoya en lo espectacular sin cerderle todo el protagonismo. De momento, echemos un vistazo...

Un cuento tierno de vampiros (II)

2009-08-11T17:51:00.002+02:00

Si a los escritores les hubieran dicho que debajo de la mesa había un vampiro agazapado, podrían haber ocurrido dos cosas. La primera era que huyeran despavoridos escaleras arriba, atropellándose unos a otros con gran tumulto; la dueña de la tienda asistiría estupefacta a la desbandada, sonriendo interiormente ante la certeza de que Dios debía de haber escuchado sus súplicas. Después tal vez se habría preguntado porque habían corrido de aquella manera hacia la salida, y eso no le habría hecho tanta gracia, pues llevaba semanas barajando explicaciones, a cada cual más imaginativa, que justificaran su temor a bajar al sótano.
La segunda opción era que los escritores invitaran al vampiro a contar su historia, también atropellándose unos a otros, con el fin de emular a esa escritora famosa que le hizo una entrevista a uno y hacía ya tiempo que se bañaba en oro. Si no hubiera sido en un sótano, es seguro que el futuro entrevistado se les habría derretido con el sol del amanecer antes de que se pusieran de acuerdo en quien explotaba el sobrenatural filón. No es que fueran, en esencia, malas personas, pero la desesperación y el hambre de reconocimiento (y a veces de economía saneada) que acucian al artista incomprendido puede llegar a extemos difíciles de aceptar por el interesado, y vergonzosos para cierto número de mortales que contribuye, sin ninguna vergüenza por cierto, a matar los más tiernos brotes de las letras obligándoles a que se escondan en sótanos oscuros donde nunca llega la luz.

Pero al fin nada de esto ocurrió, porque el vampiro, debajo de la mesa, era muy cuidadoso. Con la delicadeza de un gourmet tomaba, de una en una, las manos de aquellos a los que el güisqui había inducido un coma temporal. Les abría pequeños cortes en la yema de los dedos, debajo de las uñas, con unos dientes de vampiro finísimos como alfileres, y sorbía en silencio, extasiado, hasta saciarse. Después, desde la oscuridad de las estanterías, el empacho de la mezcla alcohólica le impedía amonestar al gato, que se había aficionado a repasar todas las heridas apurando las últimas gotas de sangre a golpe de lengua, sellándolas además con la saliva antibacteriana felina, y terminando así de ocultar el acto perpetrado por su amo.

El vampiro se dejaba arrullar por las últimas conversaciones, algunas demenciales, pero en todo caso más fantásticas y descabelladas si cabe que las que se habían desarrollado al principio de la tertulia, lo cual ya era decir. Se quedaba adormilado, y a veces soñaba con héroes que rescataban doncellas de las garras de lagartos gigantes, con magos que hacían salir chispas azules de sus varitas y con ángeles raros que repartían dudosos dones a los niños que se habían portado mal. Ese último debía de ser su caso, no cabía duda. El gato, que se llamaba Sol pero era más negro que el carbón, se hacía un ovillo encima de sus piernas, y fingia dormir mientras se relamía los restos de sangre en sus patitas peludas.

Ya pasaban de las once de la noche cuando la dueña bajaba las escaleras, armada con una escoba y una bayeta, que blandía ante ella como si fueran espada y escudo. Las luces arrojaban en el sótano más sombra que otra cosa, rumores indefinidos serpenteaban a ras de los tobillos y un olor a güisqui, entre dulce e insoportable, impregnaba sus cabellos recogidos en una pulcra coleta. Por los ventanucos que daban a la calle se veían pasar las piernas de los viandantes a toda prisa; había comenzado a chispear. Cuando la pequeña silueta se deslizó en dirección a sus pies estuvo a punto de desfallecer.

-¡Oh!, pero si sólo es un gatito -dijo la mujer, aliviada, tomando al minimo en sus brazos-. ¡Uy, qué mordisco me has dado! Se nota que tienes hambre...
Al ver la escena, se dió cuenta de que volvía a quedarse solo. Era lógico, Sol no podía alimentarse únicamente de sangre, aunque a tenor de los intentos que hacía con la dueña cualquiera lo diría. En unos días estaría domesticado, comiendo colas de pescado, durmiendo en una esterilla de lana, y ya no se acordaría de él.

Los ojos del vampiro relucieron en la oscuridad como brasas gemelas, alimentadas por el fuego del desamor. La maldición del ángel malo progresaba adecuadamente.

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Un cuento tierno de vampiros (I)

2009-08-01T08:13:00.002+02:00

El vampiro tenía un gatito.

En realidad los gatos odian a los vampiros. Es una repulsión ancestral como la de la mujer y la serpiente, y en cuanto les ven huyen de ellos para que no les desangren; nunca se sabe cuando un vampiro puede estar hambriento de varios días. Pero este vampiro le había rescatado de la calle cuando era muy pequeño, y le había alimentado con leche para bebés que robaba en una farmacia, aprovechando la habilidad que no permite a los seres humanos ver más que una mancha por el rabillo del ojo cuando los vampiros se mueven muy rápido. Y el gatito ya no le tenía miedo, el vampiro era como su mamá.

El vampiro tampoco era muy mayor. Le habían infectado cuando tenía unos dieciséis años. Tampoco lo recordaba muy bien, pero se había despertado a la Oscuridad solo y asustado en un callejón maloliente, más o menos como su amigo de cuatro patas. Y un hambre atroz, procedente de un lugar que no era su estómago, le había obligado a hacer cosas que nunca pensaba que tendría que hacer.
Tenía que confesar que aquel anochecer, cuando el gatito, suave y atigrado como si fuera un calcetín de lana a rayas, dormía en sus brazos con la barriga llena, tuvo la tentación de hincarle los colmillos muy profundo. Pensaba, excitado, en cómo sería el sabor caliente de la mezcla, el líquido rojo y el líquido blanco, sangre y leche, y el maullido agudo cuando la muerte nublara los ojos del pequeño animal. Pero el gatito se revolvió, ronroneó y le lamió una mano. ¡Le quería! ¡A él! Así que no pudo hacerlo, pese a que tenía unas ganas locas de ser malvado y destrozarle y comerle la vida. ¡¡Ooooooh!!! ¡¡Aaaaaah!! ¡¡Ssssluprs!!
En vez de eso, le puso un nombre. Al principio pensó llamarle Miedo, o Sangre, o Dientes, nombres que sonaban estupendo y que eran adecuados para la mascota de alguien como él. Pero después de mucho pensar, durante casi toda la noche, le llamó “Sol”. Era algo fenomenal, puesto que ya no recordaba su propio nombre.

Sol se portaba muy bien, le avisaba cuando bajaba gente al sótano donde vivía, y cuando se alimentaba se escondía entre las estanterías de libros y se quedaba muy, muy quieto. El vampiro vivía en un lugar divertido. Divertido y seguro al mismo tiempo, apropiado para un vampiro joven que, para sobrevivir, no quiere encontrarse con otros de su especie. Él lo sabía, si se encontraba con los otros le iba a ocurrir algo muy malo, como ocurrió la pirmera vez. Era una pequeña tienda friki, empotrada casi a la fuerza en la fachada de una de las calles laberínticas del centro de la ciudad. En la parte de arriba había cómics, videojuegos, bisutería barata y figuras de escayola que representaban dragones, magos y calaveras.
Al fondo a la izquierda, como el váter en los bares, bajaba una escalera de madera hacia el sótano, donde se abría una sala con una mesa larga y unas cuantas sillas, flanqueada por montones de estanterías llenas de libros polvorientos. Aunque tenía lámparas, con bombillas de bajo consumo, había allí rincones oscuros y calentitos, donde no caía la lluvia y no podía uno ser descubierto. Sospechaba que la dueña, una mujer que algún día fue joven, sabía que él estaba allí, porque olía su miedo cuando bajaba a ordenar los libros, pero al parecer, en el fondo, no le importaba demasiado que viviera en el sótano de su tienda. Además, a ella nunca le había sorbido la sangre, era su anfitriona.

Los Viernes por la tarde, Sol le despertaba, justo cuando un grupo de escritores de fantasía sin editorial se reunía allí abajo para hacer una tertulia sin objetivo. Se pasaban horas hablando de cosas curiosísimas que le encantaban, se reían mucho, y algunos traían en las mochilas botellas de alcohol que le ocultaban a la dueña, de manera que cuando se había hecho de noche algunos ya estaban borrachos.

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La mujer fénix

2009-07-21T18:44:00.000+02:00

Al hondo del abismo he ido
Todo lo he perdido
Atravesada de espadas
Separada de lo que amaba.
A sangre y fuego
Pudriéndome en mi ser
Cayendo y siendo cenizas
de lo que un día fue
He muerto y presiento el renacer.
En mi piel empujan nuevas alas
Y duele, duele, duele, duele.
Soy mujer fénix
Un sólo paso para el salto de fe.
¿Me lanzaré al vacío?
¿Me atreveré a volar otra vez?
Soy mujer fénix
Me atreveré.

Rituales

2009-07-05T17:46:00.000+02:00

Casi nada es lo que parece, y menos las personas. Esta mujer de cara afable y aspecto inofensivo es la primera española que ingresa en una de las compañías fotográficas más prestigiosas a nivel mundial (Magnum). No es tan inocua como parece, para nuestra fortuna.

A Cristina García Rodero, que así se llama, le gusta fotografiar rituales, y he aquí algunos ejemplos de su mirada sobre el ritual religioso en el mundo.

CATOLICISMO (ESPAÑA)

ANIMISMO Y SANTERÍA (VENEZUELA)

VOODOO (HAITÍ)

El coloquio de los muertos (bis)

2009-06-18T18:54:00.001+02:00

Pues a mí era precisamente la carne lo que me preocupaba. El festín de los gusanos.
No estuve tanto tiempo como tú anclada en el cementerio, pero no podía soportar siquiera pensar en la desaparición de mi cuerpo. ¿A dónde iba a ir entonces? El desplome de los límites físicos iba aparejado para mí a la desintegración del ego, a la pérdida de la identificación, de los parámetros que siempre me habían diferenciado de todo lo demás. Tenía miedo de la disolución y pensaba que si mi cuerpo sucumbía, lo haría yo también. Así que lo vigilaba día y noche, asistiendo a su lento deterioro, viendo como mis propias facciones se desdibujaban, cómo se apergaminaba la piel y se arrugaba la carne, la sangre se detenía definitivamente y los músculos se tensaban hasta parecer de piedra. Soplaba sobre él, alienada, quizá pensando que con aquello podría transmitirle un hálito, un impulso que lo animara de nuevo, soñando despierta, fantaseando que me levantaba del féretro y volvía a mi casa. Allí me afanaba, sí, día y noche.

El momento fatal llegó, como es natural, y creí que me volvería loca. De alguna manera lo hice, perdí el norte, el juicio. Lo que tanto temía ocurrió. Apareció un gusano, por un lado de mi mejilla, como si fuera un pequeño grano de arroz, y estuve toda la noche mirándolo, rogando por que no se moviera. Pero pronto llegaron otros. En realidad hacía mucho tiempo que estaban allí; aunque no los hubiera visto ellos me habían estado devorando de dentro hacia fuera, silenciosamente. Intenté apartar la entonces masa palpitante que bullía encima de mi cuerpo, miles de individuos hambrientos, ávidos de mí. Pero era un ejército invulnerable y me aniquilaron por completo, sin que pudiera hacer nada por evitarlo. Después de aquello caí en la más profunda oscuridad.

Vagaba por el camposanto, entrando en los mausoleos, bajando a los osarios, acariciando las lápidas. Observando, buscando un cuerpo nuevo del que apoderarme, mi hambre era tan ansiosa como la de los gusanos. Visitaba las tumbas recientes y quería que aquellos me regalaran su carne. Habría suplicado, me habría arrodillado, habría hecho lo que fuese, pero encontré que sus propietarios abandonaban los cuerpos y ni así podía yo hacerme con ellos.

Un día, desesperada, intenté comerme un gato. A lo mejor lo había estado haciendo mal, quizá tenía que adueñarme de algo vivo para, de alguna manera, poder recuperar ese vigor que había perdido en el sepulcro. Había muchos rondando las tumbas, descansando al sol; bebían el agua de lluvia que se almacenaba en los jarrones de flores y los huecos de las sepulturas, y alguien les traía sobras con cierta frecuencia. Me atemorizaba convertirme en un vampiro, sin saber que era ya un vampiro de mí misma, pero aquel pensamiento nubló mi conciencia durante poco tiempo. Lo intenté. Ni que decir tiene que no lo conseguí, ya no tenía mandíbulas, ni dientes, ni estómago con que digerir, sólo tenía en ansia y la rabia. Pero hice un descubrimiento: los gatos podían verme. Aquel me miró, con sus ojos verdes de pupila vertical. Cuando me abalancé sobre el felino me miró y, abriendo sus pequeñas fauces, emitió un bufido. Entonces fue como un chispazo, una descarga eléctrica grandiosa, una luz que me penetró.

Yo existía sin mi cuerpo, era sin él, no me hacía ninguna falta. Había depositado todo el peso de mi identidad en la sustancia perecedera de la carne, y era eso precisamente lo que me había llevado a la locura. Al comprender aquello me sentí ligera como una pluma, no, más que una pluma. Era como el aire, sin límites, era libre por fin.

Cosas más raras hemos visto

2009-06-01T15:25:00.001+02:00

¡Lo que no sabemos es dónde!

A veces ocurre que no controlamos donde termina el arte y donde comienza la tomadura de pelo. Por ejemplo, podemos acudir a una exposición y ver un cuadro que es "un churro", ante el que se encuentran de pie varias personas llenas de admiración. Y ocasionalmente alguno habrá comentado al acompañante, en voz baja, "Oye, este cuadro es una mierda" o "Mi hija de tres años pinta mejor".
A lo que yo respondería "Pero... ¿a tí se te habría ocurrido?"

La cuestión es en qué lugar temporal percibimos el proceso creativo, dónde se encuentra en realidad el valor del arte, si en la aparición de la idea en el cerebro del autor, en la fase de evolución de la obra donde éste la ejecuta, o simplemente en el resultado, en la obra misma. Tal vez sería bueno considerar el arte en el conjunto de todo ello.
Ante la obra de Damien Hirts (sí, ese que mete animales o trozos de animales en formol y los vende por millonadas) surgen planteamientos extraños que derriban toda percepción racional, para mirar de otra manera lo artístico, tal vez a la luz de la emoción que provoca en las mismas entrañas más que a un sentido estético.
He de decir que de todo lo que he visto de este señor sólo me gusta una vaca a la que le colocó una media luna sobre la cabeza, de modo que parecía la diosa del amor y la alegría del antiguo Egipto: Hator. Y me imagino que preferiría mirarla desde lejos, aún con algo de repelús, lo cual no quita de que le adjudique un cierto mérito a la idea. A mí, desde luego no se me habría ocurrido.

Pero no me limitaré al arte que sólo regala la vista, la música es otro que quizá es más devaluado hoy en día; la canción del verano no se considera arte y al año que viene nadie en su sano juicio se acuerda de ella, salvo que quiera caer en el ridículo social más espantoso.
Aquí dejo una canción de un grupo con el que la casualidad ha querido que me topara hoy. No diré que es arte, o música espiritual (la puesta en escena no tiene desperdicio), o que se trata de unos cuantos locos a los un día algún incauto les dió una guitarra.
Pero sin duda, cosas más raras hemos visto.

El coloquio de los muertos

2009-05-31T19:39:00.000+02:00

Un fragmento de un cuento que escribo.

A mí, al principio, había algo que me tenía muy entretenido. Me tuvo obsesionado, creo, durante cincuenta años o más, pero cuando uno está muerto tiene tiempo para todo. Es algo extraño y vivificante, eso de «vivir» sin horario, sin prisas, como que nada es urgente ni nadie te reclama.

Bien, mi obsesión era escuchar como crecían las uñas y los cabellos dentro de los ataúdes. Te parecerá mentira, pero no oía otra cosa ni hacía otra cosa, simplemente escuchaba. Esos débiles crujidos y siseos, apagados, me parecían la vida después de la vida, el esfuerzo último del cuerpo por aferrar la materia, un símbolo arquetipo de la permanencia, un atisbo cierto a la idea de que no todo había terminado. Una señal divina. Llegué a bautizarlo, aquello, como «La Pequeña Inmortalidad». Era la vida de los muertos, bajo las copas de los árboles marchitos, en la quietud del cementerio, y comencé a pasearme por los sepulcros para escucharla. Fue mucho después cuando me dije que si esperaba lo suficiente también sería capaz de verla.

Había una tumba que me gustaba especialmente, la de una mujer joven. Bueno, sí, fue joven cuando la enterraron, supongo. Tenía una hermosa sonrisa, ¡perenne! Su cabello había medrado tanto que la envolvía por encima de la fina mortaja blanca, enredándose en su cuerpo como una prenda vaporosa, y las uñas, curvadas y amarillentas, le habían crecido casi hasta los pies. Era como un capullo de seda, pálido y suave, escondido bajo tierra. Me pasaba meses enteros recostado encima de su sepultura, abrazando su osamenta con los sentidos, contemplando su extraña belleza. Y siempre terminaba por volver para disfrutar de su compañía.

Ella ya no estaba allí, claro, debía llevar dormida cientos de años y no era más que un esqueleto, quieto, elegante, blanco sobre blanco; es más que probable que, de haber podido tocarla con una mano de verdad, se hubiera deshecho y convertido en polvo. Yo sólo me encontraba ante el caparazón de lo que había sido, pero cada nuevo chasquido en lo hondo de su caja era un acontecimiento, y rascaba la tapa del ataúd en respuesta, como si nos comunicáramos, como si habláramos. También estos me los imaginaba, era consciente de ello.

Fue descubrir el amor. No te rías, en vida nunca fui afortunado en eso; a veces, con aquel cadáver, me sentí más acompañado. Y ya no me mordía el aguijón acuciante, incansable, de la carne empujándome a la satisfacción de la sexualidad. Era un amor platónico, tan grande, tan puro, que no temía no ser correspondido. Yo la amaba, con un éxtasis que no había conocido en vida. Deseaba trasladar mi nicho al lado del suyo, encima del suyo, dentro del suyo. Y ser su amante, por toda la eternidad. No supe, hasta mucho después, lo que ya te he dicho: ella no estaba allí. Aquel gran amor de mi muerte fue mi gran amor, y fue mi peor decepción, pero también lo que me impulsó a explorar fuera de mí mismo, pues en realidad no fue otra cosa que un narcisismo, una proyección de todo ese querer que yo llevaba dentro y jamás había tenido la oportunidad de brindar a otro.

¿Qué importancia tenía que hubiera sido de aquella manera? Como dice el refrán, nunca es tarde si la dicha es buena.

Déjame entrar

2009-05-23T07:08:00.000+02:00

Hay épocas de la vida en que uno sólo soporta sus propios miedos, seguramente porque son los únicos que tiene más o menos dominados; y hacía mucho tiempo que yo no iba al cine a ver una película clasificada en el género de terror. Digan lo que digan, en la pantalla grande todo impresiona más. Parafraseando el título de esta filmación, el cine tiene una mayor licencia de entrada en nosotros, imagino que al verse obligado nuestro sentido más utilizado, el de la vista, a ampliar su campo hasta extremos donde se ve incluso lo que no quisiéramos ver. Si no díganme si ponerse las manos delante de la cara para mirar apenas entre los dedos tiene el efecto deseado cuando estás en una sala de cine; en realidad es casi un absurdo infantil, aunque tranquilice lo suyo, eso sí.

Habrán corrido ríos de tinta acerca de "Déjame entrar", por lo cual quisiera destacar algo, de aquello que captan las sensibilidades agudas. La paradoja del título en esta película, que pidiendo, toma; que "entra" dentro del espectador sin haber obtenido un consentimiento expreso salvo el de que uno se ha sentado en la butaca. Qué tontería, podemos pensar, si uno va al cine es para verla, como es lógico. Pero en este caso, en la última fila de la sala se había atrincherado un alegre grupo de adolescentes que se pasó los primeros quince minutos chillando, riendo y haciendo bravatas. Después de este breve lapso de tiempo, el jolgorio enmudeció, milagrosamente. Y es más, cuando terminó la película salieron en silencio, creo que reflexionando y todo. Un hito en la historia, ya saben porque lo digo, si hubieramos estado viendo Xmen, por poner un ejemplo, no nos habríamos librado del coro pubescente ni a la de tres.

La otra cuestión es lo que esta filmación dice sin decirlo, el arte de la sugerencia, que a mí me parece fascinante por su dificultad. El hecho de permitir adivinar sin mostrar, que debe por fuerza implicar un alto grado de empatía y "savor faire". Un arte, como digo, que ya quisiera una poseer con excesos a la hora de escribir. "Déjame entrar" contínúa por ello varias horas después de haber salido de la sala, incluso es posible que varios días. Una habilidad sorprendente para una, suponíamos, sencilla película de vampiros, y nada despreciable dados los tiempos que corren. Hasta el cartel es sugestivo, y desde luego poco común.

Mi próxima ilusión cinematográfica es "Ágora", del señor Amenábar. Tal vez vea cumplidas mis expectativas, Dios lo quiera, pero si no es así ya me siento bastante satisfecha. Un milagro al año no hace daño.

Visiones extraterrestres

2009-05-07T09:22:00.001+02:00

Es de común acuerdo que todos los genios están locos. Y el artista H.R.Giger es un ejemplo moderno, y muy controvertido, de esta afirmación. Es ampliamente conocido desde que, en 1979, ideó el arte escénico y el monstruo protagonista para la película "Alien, el 8ª pasajero", y desde entonces ha extendido el número de sus incondicionales casi hasta el infinito.

Giger comenzó ofreciendo imágenes aparentemente extraterrestres, y digo aparente porque sus visiones se acercan con detalle a los interiores humanos más oscuros, al insconsciente más profundo, revelando con contundencia un concepto tan particular del horror, el sexo y la muerte, que resulta fascinante.

Sus paisajes son mecánicos y cárnicos, religiosos y profanos, eróticos y terroríficos, morbosos y fantásticos. Locura o no, la de Giger es una forma de arte extraña, que pasó del "underground" más despreciado al cine y a los museos.

No apto para corazones sensibles.

Crónica rosa

2009-04-18T10:47:00.002+02:00

Ser una misma...

no es fácil...

cuando el modelo social...

para el sentir femenino...

es una crónica rosa...

... en negro.

Ser una misma no es fácil cuando el modelo social para el sentir femenino es una crónica rosa en negro.

Anuncios publicitarios cedidos generosamente por
www. consumehastamorir.org. (en enlaces: "Otros lugares")

Valencia vampira

2009-04-15T09:26:00.000+02:00

¿Será posible que se esté rodando una película de vampiros en la ciudad de Valencia (íntegramente), aprovechando todos los escenarios góticos de nuestra arquitectura antigua? La catedral, el barrio del Carmen, el Parterre, la plaza de la Virgen, el palacio del Marqués de Dos Aguas....

¿Y será posible, también, que no se trate de vampiros "ligth", al modo de Crepúsculo y similares?

Apenas me lo puedo creer, pero, señores, estos vampiros están cabreados, y muerden de veras, y beben sangre. Gracias al esfuerzo titánico de su director, Nacho Gil, que lo está pagando todo de su propio bolsillo. Y a la filantropía de los actores, la mayoría trabajando sin cobrar. Además, la música, estupenda, es de Miguel Gómez Ortín.

Habrá que ver "Valiant, el vampiro", ¡sin excusas!

¡Por fin, un valiente!

Más información aquí:
http://www.elmundo.es/elmundo/2009/04/14/valencia/1239701711.html

Gato viejo

2009-03-29T17:06:00.001+02:00

Allá por el 2.900 a.C. creían los egipcios que el gato era la forma terrenal que había adoptado un dios o, en el peor de los casos, era hijo de la diosa Bastet-Sekhmet, llamada también "Señora del Este". Eran un "fragmento" de la divinidad, un aspecto de su espíritu en el mundo material, ya maternal y benefactor (Bastet) ya fiero y salvaje (Sekhmet). A ella le levantaron una ciudad entera: Bubastis, pues esta diosa, en su forma bondadosa, defendió al mismísimo Ra de la gran serpiente de la oscuridad Apofis, y se celebraban fiestas desenfrenadas para ella el día 31 de octubre.

Los gatos eran adorados y muy respetados, y el asesinato de uno de ellos podía llegar a condenarse con la pena capital. Por su divinidad eran todos propiedad moral del faraón, que permitía que el pueblo cuidara de ellos.

Considerados como un miembro más de la familia, les llamaban "miu" cuando el animal era de género masculino, y "mii" o "mit" cuando era de género femenino.

Cuando el minino de la casa fallecía, los egipcios se vestían de negro y se afeitaban las cejas en señal de luto. El animal pasaba cuarenta días en proceso de momificación; después de un cortejo fúnebre se le enterraba en un panteón, en su propio ataúd y con una máscara de bronce colocada sobre el rostro, para que pudiera vivir de nuevo en el mundo de los muertos y acompañar a sus amos por toda la eternidad. El mayor cementerio gatuno de la Historia se encontraba en Bubastis (actualmente Tell Bastra, al este del delta del Nilo).

Existe una leyenda en la cual, en el asedio de una batalla entre egipcios y persas, estos últimos comenzaron a arrojar gatos vivos por encima de las murallas de la fortaleza egipcia, de manera que los egipcios prefirieron rendirse antes que permitir que continuaran lastimando a los felinos.

¿Y no os parece que este gato de la imagen se haya pintado los ojos al estilo egipcio? ¿No os parece que se encuentra posando con plena conciencia de que está siendo retratado?

Esta magnífica fotografía que acompaño es de la artista Sirona, y el original lo podéis ver en su galería (en "Lugares amigos").

Desayunando cigarrillos

2009-03-19T08:01:00.000+01:00

Creo en el Amor, el amor con mayúsculas
En el de aquella antigua canción de Luz:

“Tú eres tierra, yo soy agua, con que te has de regar…
Aunque tenga un final, ya nada será igual”

Voy provocando risas benevolentes,

En mi espera de un mito
Donde el príncipe tal vez ha muerto
Y no hay más azul que el de mis ojos.

Al final... sigo desayunando cigarrillos.

El juego perverso

2009-03-04T08:52:00.001+01:00

Aviso que hoy vengo sin cocinar, es decir cruda. El relato es fuerte.

Me llamo Linda Pistone, y voy a perder lo poco que me queda de cordura.
Pero antes de ser devorada, antes de que el dolor infinito me atraviese, y me doblegue, ... y mi carne se libere... Antes... he de saber de nuevo por qué. Necesito recordármelo.

Fátima E. desapareció de su hogar hace ahora cinco meses y dos días. Salió con unos amigos la noche del 19 de Marzo, fue a un pub gótico del barrio antiguo y no ha vuelto a casa desde entonces; a los tres días de su desaparición, su familia informó a la policía y comenzó la búsqueda. Fátima E. tiene diecisiete años, el cabello moreno y los ojos de color miel, mide un metro sesenta y tres centímetros... la última vez que se la vio vestía un jersey y una minifalda negras, y una cazadora y unas botas altas del mismo color.
Se peinaron todos los parajes cercanos, se pegaron carteles por todas las ciudades, se hicieron llamamientos públicos en los medios, y privados en los despachos, se recurrió a todas las personas, en todos los ámbitos.

Pero Fátima E. no ha vuelto a su casa desde entonces.

Me llamo Linda Pistone, soy investigadora y dirigía una búsqueda paralela por encargo de la familia, ni que decir tiene que al margen de la policía. Soy discreta, soy audaz, poseo fuentes fiables y excelentes conocimientos. Y era infalible. La fotografía de la chica me conmovió nada más verla, también las lágrimas de la madre, y la fortaleza frágil del padre, que miraba hacia un lugar indeterminado con rabia y espanto a partes iguales, mientras abrazaba a su esposa de manera aparentemente impasible. La muchacha tenía un aspecto alegre, garboso y desafiante con su sonrisa roja y sus pestañas rebosantes de rimel, bajo las cuales se intuía la indefensión propia de la, todavía, niñez.
Conseguí el dossier de la policía gracias a mi buen amigo Francesco, y comencé los interrogatorios con una base bien documentada. Ahora está muerto, el pobre, pobre Francesco.
Interrogué a los escasos testigos de sus últimas horas. Rastreé los lugares, levanté algunas alfombras incómodas y averigüé que la muchacha se movía en círculos bien extraños; pero nada fuera de lo común, nada fuera de la lógica rebeldía adolescente ante los valores tradicionales. Y llegó un momento en que me encontré en un callejón sin salida, y pensé incluso en abandonar, en contra de mis normas deontológicas más elevadas, y en contra de mi moralidad y de mis intereses económicos. Fue entonces cuando recibí la llamada.

Estaba sentada en el sofá, rumiando lo que parecía uno de mis pocos fracasos profesionales, comiendo un trozo de pizza y fumando un cigarrillo al mismo tiempo. Entretanto desplegaba mis papeles por la mesilla de centro y el brazo de la butaca. El teléfono sonó, sobresaltándome. Eran las doce menos cuarto de la noche.
―Diga ―mascullé, molesta, cogiendo el portátil.
―¿La señora Pistone? ―dijo una voz de mujer joven, susurrada. Sonaba asustadiza, y amortiguada tal vez por la mano sobre el auricular.
―¿Y quien es usted?
―Señora Pistone, tengo en mi poder algo que perteneció a Fátima E.
―¿Quien es usted? ―repetí.
―Soy sólo una amiga ―dijo la voz, esta vez realmente asustada―, quiero darle algo que era de Fátima.
Me mantuve callada. Podía ser cualquiera, hasta era posible que fuese alguien implicado en la desaparición de la chica, y, desde luego, no tenía la menor idea de cómo había conseguido mi número particular.
―Por favor…, por favor… ―suplicó la voz. Después se escucharon unos sollozos.
―Está bien, dígame quien es usted, y que es eso que «era» de Fátima y desea entregarme.
―Es… su teléfono móvil… Lo olvidó. Mañana a las seis lo encontrará en la última mesa a la izquierda, en el bar La Parca, en el distrito diez, ¿lo conoce?
―Hum, sí, lo conozco. Pero, escuche…
Sonó un clic. Y nada más.

Al día siguiente acudí una hora antes al bar La Parca, bonito nombre por cierto, y me aposté disimuladamente con el coche delante de la fachada. Ya lo conocía, y había estado antes allí a raíz de la investigación; el resultado había sido cero. Tenía una gran cristalera a la calle por la que se veía el oscuro interior, en aquellas horas muy poco concurrido; nadie se acercó ni se sentó en la mesa del fondo a la izquierda, que se divisaba vagamente, lo justo para hacer la comprobación. Hacia las seis menos diez comenzaron a entrar jóvenes punks y góticos de todas las edades, y me dije que tenía que sentarme en esa mesa antes de que lo hicieran algunos de aquellos chavales.
Mi atuendo, siendo bastante corriente, llamaba la atención en aquel cóctel de piercings, cadenas, botines acordonados y maquillajes profusos, pero salvo algunas miradas curiosas no levanté mayor revuelo.
Llegué a la mesa en cuestión, y allí estaba el teléfono móvil, sobre ella, negro, con una pegatina del dibujo de una calavera sonriente en el frontal. Pedí una cerveza a la camarera.
―Oye, guapa ―le dije, una vez me hubo servido―. ¿No sabrás, por casualidad, quien se ha sentado aquí antes de que viniera?
―¿Yo? Yo no sé nada―respondió la chica, eludiendo toda responsabilidad. Lo cierto es que no era muy agraciada, y el pelo rapado al uno, sobre el que le caía un mechón de color negro azabache con las puntas azul eléctrico no presagiaba grandes testimonios. Pero yo estaba acostumbrada a lidiar con toros más bravos.
―Mujer, no te pido que me digas nombres y apellidos, sólo si alguien se sentó antes.
―Mira, tía ―dijo―, por aquí pasa mucha gente y no estoy atenta a todo el mundo que se sienta o se levanta, ya tengo bastante con servir las copas todo lo rápido que puedo. No tengo ni idea de si alguien se sentó antes, ¿vale?
―Vale, ¿cuanto es la cerveza?
―Para tí tres euros, guapa.
No insistí, tenía prisa por llevarme aquel terminal negro, y después ya tendría tiempo de entretenerme haciendo pesquisas de nuevo en La Parca. Además, el lugar no era demasiado agradable con todas aquellas velas y colgaduras negras y música tétrica. Me daba dolor de cabeza. Me coloqué unos guantes de látex por debajo de la mesa, con mucho disfraz, y guardé el móvil en una bolsa que arrojé con disimulo dentro de mi bolso. Aproveché para llamar a Francesco mientras me terminaba el tercio.
―Cielo, necesito unas huellas… sí, en un bar de moda, sí... ajá ...dentro de un par de horas, de acuerdo.

No pudimos resistirlo. Tendríamos que haber entregado el terminal a la policía inmediatamente, pero antes estuvimos estudiándolo, dentro de la bolsa transparente y precintada, cabía la posibilidad de que no volviéramos a tener la oportunidad en el futura. Visité la agenda, fui a la galería virtual y estuve viendo, bastante aburrida, unas cuantas fotos de la chica; después vi que había un vídeo reciente. Fue el principio del fin.

Mi amigo trajinaba unos cafés con leche en la cocina, y el aroma cálido del brebaje inundaba su caótico apartamento. Me retrepé en la silla y pulsé el «play». Lo reproduje una vez, apenas duraba tres minutos, pero fue suficiente para dejarme por completo helada, transpuesta, con todo el vello del cuerpo erizado. Solté el aparato, como si fuera un hierro al rojo capaz de quemarme las palmas.
―¿Qué te pasa? Te has puesto pálida ―dijo Francesco. Colocó la bandeja con las tazas en la mesa y se empujó las gafas de pasta sobre le puente de la nariz, en un gesto característico de él cuando se ponía alerta.
―Tienes que ver esto, Cesco ―dije, gravemente.
―Uy, ¡que misterio! ¿Qué puede haber el en móvil de una adolescente para que tú te pongas tan seria?
―Te advierto que es fuerte. No te impresiones.
Francesco lo visionó una vez, y luego se dejó caer, abatido.
―Joder..., creo que voy a vomitar.
Hizo un par de inspiraciones profundas, pero por último salió disparado hacia el cuarto de baño, sorteando todos los cachivaches que tenía repartidos por la salita. Le escuché arrojar.

Aparecía un primer plano de la cara de la chica, Fátima, riendo, con el cabello desmelenado, y se escuchaba un estertor, un jadeo de fondo. El plano se alejaba. La muchacha de encontraba a cuatro patas en una cama deshecha, con la minifalda negra subida por encima de las caderas, y sobre ella se afanaba un hombre, calvo y bastante grueso, penetrándola desde atrás con brutales embestidas. Dale, dale duro, se oía a una tercera persona, posiblemente quien grababa la escena. Era sórdido, y desagradable, pero la relación parecía consentida y en principio no constituía objeto de delito ni arrojaba ninguna luz sobre el caso. Lo peor venía después.

De pronto, y por un ángulo de la imagen aparecía algo casi indescriptible. Era un torso masculino, sin cabeza, ni brazos, ni piernas, que entraba en la habitación rápidamente. Donde debían haber estado los miembros había unas feas cicatrices, que supuraban todavía sangrantes, y estaba sostenido por unas patitas minúsculas y articuladas, como de insecto, que lo trasportaron al borde del lecho a toda velocidad. Tenía el pene erecto. Venga, chúpasela, de nuevo la voz. Risas de Fátima. Aparecía después un rostro de pesadilla lleno de extrañas protuberancias, muy borroso, ocupando toda la imagen por un par de segundos a lo sumo. Después una mano ensangrentada. Y después la chica otra vez, durante unos segundos más.

―Tiene que ser un montaje ―dijo Francesco, regresando del lavabo.
―Tiene que serlo ―dije yo, aturdida.

Soy una antigua

2009-02-14T21:29:00.001+01:00

Y además me gusta, en lo que a Led Zeppelin respecta.

No conozco otra banda de música, y mucho menos actual, que sea capaz de motivarme tantos estado de ánimo, tan variados e intensos, como ésta. Todas sus canciones tienen para mí un denominador común: una calidad hipnótica, como de trance, de transporte.

Podría decir que es la rotunda batería con ciertos toques jazz, los rítmicos "rifs" de guitarra, el poderío profundo del bajo, la voz aguda y excitante del vocalista... pero nada de eso, por separado, causaría ecos en mi interior. Es el conjunto lo que eleva mi espíritu, hace que algo dentro de mí responda y me inspira fuerza , no importa el momento ni el lugar.

En fin, soy una antigua, y un poco una mística del rock.

Para muestra, un minuto:

Eones de Vida

2009-01-16T21:36:00.001+01:00

Quizá Te lo hayas preguntado
Amado Mío
Si en la Negra Sima engendraríamos
Tu Sangre con Mi Sangre
Tu Cuerpo con el Mío
Un Dios Oscuro, un Dios Maldito.

En el fulgor de Tus ojos
la Copa He visto, y la Espada He visto
He visto el Soplo, y He visto el Abismo.
Y en fondo de la pupila, escondido
El brillo inmenso de un Horus vivo.

Me quieres bien, Amado mío
sin Yo besar, la tenebrosa huella
que me haría Destino
Sin Yo tenderme en Tu altar
de Amor y Vino.

Por eso Yo Te quiero, Amado Mío
Eones de Vida, Edades de Espíritu
Sin carne o sin Tiempo
Aleister, Amado Mío.

Mi hermano

2009-01-07T20:50:00.001+01:00

Hermano mío
es como si nunca hubieras ocurrido.

Hace mil años
que no pongo tu cubierto en la mesa
ni recuerdo nuestros juegos
ni te busco por la noche cuando tengo miedo.

Contigo murió la inocencia
pero ya no hay lágrimas, ni lamentos.
Solo existe un vacío sin pena
sin gloria
que nadie podrá llenar.

Y sólo me queda...
rezarte.

¡¡FELIZ NAVIDAD!!

2008-12-26T17:19:00.001+01:00

Esta es la pinta que tengo después de comer chuletas con ajoaceite, y beber vino, en Navidad :-)

¡Felices fiestas a todos!